TERCEIRA CARTA

(por Ferrari)

Joana passou duas semanas chorando. Uma voz ecoava em seus ouvidos feito papagaio: “homem é tudo igual”. Rita, sua amiga de pensão, que havia passado por situação parecida, tentou consolar a infeliz. Pegou um baralho que havia sobre a mesa e virou um valete de copas.

— Doença no coração! — disse Rita.

Não precisava nem falar. Desde o sumiço do namorado, um fantasma perseguia Joana, um azedo lhe maltratava o coração. Rita tirou uma segunda carta. Era uma dama de paus.

— Suicídio! — disse Rita.

Joana sentiu um tranco. Aquelas semanas tinham se transformado mesmo num suicídio. Estava viva por fora, mas morrendo por dentro. Rita puxou uma terceira carta. Abriu espaço entre as duas anteriores e a colocou no meio, velada.

— A vida, Joana, é uma porta — disse Rita, que jogou uma brilhantina dourada sobre Joana e completou — Quem irá lhe mostrar a terceira carta é ela.

“Ela quem? A morte!”, pensou Joana.

Algum tempo depois, sozinha em seu quarto, Joana começou a andar de um lado pro outro. A solidão havia se tornado um zagueiro implacável. Não sabia como driblá-la. Ficar sem nenhuma presença ao alcance era como aproximar a alma de um aspirador. Além do seu próprio pulsar, Joana precisava de outros. Entrou no quarto de Rita e acendeu a luz. Deu de cara com uma vitrola. Movendo-se em silêncio, foi até a pilha de discos e pegou um, ao acaso. A capa do disco estava tão empoeirada que o cantor da foto mal conseguia respirar. Joana tirou o disco da capa, deitou-o sobre a cama giratória e soltou a agulha bailarina sobre o vinil. Ficou esperando o desabrochar do som como quem aguarda o nascer do sol. Então, naqueles breves segundos de ruído, enquanto a agulha deslizava sobre o pátio negro, prestes a alcançar o universo musical, fechou os olhos e vagou no breu.

“Eu te amo”, disse a primeira estrofe da música. Sobre a penteadeira, entre o valete de copas e a dama de paus, um curinga.