Arte cultural X Arte comercial

Na Papoetaria de 03/03, a partir do artigo "Você faz arte cultural ou arte comercial??" de Waldo Bravo, publicado no Portal das Arte (portalartes.com.br), discutimos o eterno embate entre arte verdadeira e simples entretenimento.

 

Você faz arte cultural ou arte comercial??

Waldo Bravo

 

Existem no universo das artes dois territórios marcados por profundas diferenças; o cultural e o comercial, e entre eles, um abismo gigantesco.

Aproximadamente 90% da arte que se produz hoje é arte comercial, meramente decorativa - arte menor - sem importância cultural. Sem importância para a história da arte, importante apenas para decoradores que de modo geral não entendem nada de arte, a não ser do quadrinho que combina com o sofá ou a cortina do cliente.

O volume é tamanho, que o público de modo geral quase não percebe a existência da arte cultural (10%), a arte importante, aquela que faz história, aquela que fica na história, aquela feita por artistas com verdadeira vocação. (para ler o artigo completo, acesse: http://www.portalartes.com.br/colunistas/4-waldo-bravo/46-voce-faz-arte-cultural-ou-arte-comercial.html)

Arte Cultural

Marcelo Tadeu

Minhas palavras não valem de nada

Minhas palavras não valem um tostão

São palavras de um poeta

Ninguém daria uma moeda

Mas é na sua pobreza

Que tudo se revela

 

pop-up

Paulo D’Auria

pop pop pop

pop up

eu quero ser

um artista popular

para entrar no seu lar

sem pedir licença

pra você aumentar o volume

sem fazer diferença

sem abalar suas crenças

pop pop pop

pipoca pululante

eu quero ser

um artista popular

este vai ser o refrão

de minha doce

alegre e dançante canção

pra te dar um tezão leve

te causar uma indignação controlada

pra você arrasar no salão e voltar

feliz feliz feliz

feliz como sempre quis

pop pop pop

o óbvio ululante

eu quero ser um artista popular

pra me aposentar com um único hit

ir morar em miami beach

e você me descartar

me deixar de lado

me esquecer tão rápido quanto

o seu voto para deputado

Arte?

André Dia(s/z)?

A arte de verdade,

Esta arte não se reparte,

Ela se esconde

Como covarde

Mesmo voando por toda parte,

É um urubu

Que não ganha afeição,

Como o buraco do cu

Que tem sua razão

Para não soar agradável.

O buraco do cu,

Ser amado é improvável,

Só quando leva trolha

Sua feiura é suportável,

Mesmo assim é como rolha

Para calá-lo definitivamente.

É assim a arte de verdade

Que não é vendável,

Talvez por ser inteligente,

Seu pecado mais provável.

Fotomontagem da nebulosa Helix (olho de Deus) sobre a histórica capa de Todos os Olhos (1973) de Tom Zé

A Descoberta do Sexo

Na Papoetaria deste sábado, 25/02, André Dia(s/z)? nos apresentou Trechos de “A Brincadeira Favorita”, de Leonard Cohen, tradução de Alexandre Barbosa de Souza, publicados no caderno Ilustríssima da Folha de São Paulo de 29/01/2012.

A partir desta leitura, trabalhamos o tema “a descoberta do sexo”.

A Brincadeira Favorita

Leonard Cohen

Dos sete aos onze anos é um grande pedaço da vida. Cheio de tédio e esquecimento (...). Conforme os olhos vão se acostumando a ver, blindam-se contra a fantasia (...). Breavman havia esquecido tudo o que aprendera com o pequeno corpo de Lisa (...).

Agora ansiavam por conhecimento, mas se despir era um pecado. Tornaram-se assim presa fácil de postais, revistas pornográficas, artigos eróticos caseiros trocados no vestiário da escola (...).

Como seria a aparência dos corpos?

A mãe de Lisa dera de presente à filha um livro a respeito, onde procuravam em vão informações mais diretas (...).

A privação é a mãe da poesia.

Ele estava prestes a encomendar pelo correio uma publicação anunciada numa revista de cartas eróticas que prometia a entrega em papel pardo, discreto, quando, durante uma das buscas periódicas nas gavetas da empregada, encontrou o minicine de cartucho.

Era feito na França e continha pouco mais de metro e meio de filme. Você segurava contra a luz, girava um botão e via tudo.

(...) O título estava em inglês, com cativante simplicidade, “ Trinta Maneiras de Foder”. As cenas não se pareciam nada com os filmes pornográficos que Breavman mais tarde teria conhecimento(...).

Cada quadro reluzia de ternura e deleite apaixonado (...).

Apontavam o minicine para a janela e solenemente o passavam para trás e para frente.

Sabiam que seria daquele jeito.

Flor Vermelha

André Dia(s/z)?

Estávamos presos naquele desejo,
Uma cela quente e abafada
Com paredes decoradas
Com fotografias pornográficas.
Éramos papai e mamãe,
Médico e paciente,
Estávamos presos,
Sonhando com a liberdade.
Meu sexo despontava
Como uma flor vermelha,
Mas os espinhos da ignorância
Me impediam de manipulá-la
Com perfeição.
Desejava gozar aquele amor,
Mas era como se tivesse
Uma argola de aço no saco,
Apertando mais e mais,
Não vivi o que pretendia,
Mas essa privação
Moveu os pinceis de minha mente,
E acabei pintando
Um dos mais belos e inocentes
Quadros de minha vida.

Sexo

Marcelo Tadeu

No silêncio da noite
Ela me ensinou todos os segredos
Me levou aos caminhos desconhecidos
Onde jamais eu tinha ido
Me fez crescer
Me fez sentir alguém
Me revelou o desejo, todo o querer
Me mostrou uma vida
Que minha inocência
Não me deixava ver

Limite

Paulo D’Auria

o primeiro amor é definitivo
nunca houve e jamais haverá
o primeiro amor é uma brincadeira
com brinquedos novos e fantásticos
o primeiro amor está entre
a luz e a escuridão
a terra dos fantasmas
e o reino das fadas madrinhas
um hímen
um hífen entre o tudo e o nada

o primeiro amor é simples assim:
é a descoberta do mundo

fica bem no meio da terra de ninguém
em uma ilha que não está nos mapas
entre a inocência pornográfica do:
“mostra a sua que eu mostro o meu...”
e a culpa definitiva do:
“senão, eu me mato!”

o primeiro amor nunca acaba mas
é só o primeiro
o primeiro passo
na trilha sem bússula
do medo
e do desejo

Bota-Fora pro Marcelo Ferrari: "Desligamento, o vídeo"

Marcelo Ferrari, idealizador do grupo Poetas do Tietê (ao lado de Renato Silva), está de malas prontas para o mundo. Em seu bota-fora fizemos uma papoetaria especial que rendeu o vídeo abaixo!

1º Poesia na Faixa, o Vídeo

No dia 25 de janeiro, São Paulo fez 458 anos, e os Poetas do Tietê foram pra rua distribuir poesia... Na Faixa!

Reencarnação, o vídeo

Gravado em sua maior parte no Pico do Jaraguá, ponto mais alto da cidade de São Paulo, os Poetas do Tietê surpreendem em seu novo vídeo: Reencarnação. Confira!

Passeios no Inferno

Foto: Tiago Queiroz A/E

Cracolândia
Caranguejúnior

Na Cracolândia
As “pedras” do caminho
São mais duras
São quentes, deslizam, cortam e machucam

Homens mortos vivos homens
Mulheres zumbis zombadas pela vida
Crianças famintas não ganham presentes
Tão pouco... futuro? É tão pouco

Pessoas Para-lamas? Um trago...

“O governo apresenta suas armas”

Pessoas transparentes
Indigentes, impotentes
E um governo inconsequente
Que não está pra ajudar

A estação da Luz
É uma escuridão só
A Julio Prestes
Não presta
Aos olhos do bom homem
Que Governa a dor
Aos olhos do bom homem
Pré feito pré pago

Bombas de efeito (i)moral
Para os homos injustiçadiens

Balas de borracha para as crianças
Que vendem balas no sinal fechado do mundo

Cacetetes para as negras mulheres brancas amareladas
De sol, chuva e desumanidade

E mais uma vez
“A polícia apresenta suas armas”

Humanos esquecidos pelas leis
Dos humanos
Esquecidos pelos humanos sem leis
E pela desumana humanidade

Nem craques, nem deputados

É o povo deportado, degredado...
Num País que se perdeu
Em meio a tantas “pedras” no caminho.

Lá, o lugar que é o antônimo das maravilhas do País
Chamado Cracolândia.

 

O outro lado
Paulo D’Auria

Isso já me aconteceu antes. Virei para o outro lado — o lado errado. Em vez de ir pela direita, fui pela esquerda. Ao invés de descer a Correia de Melo, desci a Lubavitch. E lá estavam eles, debaixo de cobertores sujos, dormindo na calçada. Dormindo ao lado do lixo, meio dentro meio fora de móveis velhos semidestruídos. De caixas de papelão descartadas dos supermercados.
Já teve quem tentou esconder. Impossível. Até na foto do Google Street View eles aparecem dormindo nas calçadas da Lubavitch.
Já teve quem fingiu não ver. Mas até os cegos tropeçam neles.
Já teve de tudo. Só nunca teve quem tentou resolver.

Isso já me aconteceu antes. De carro com um amigo tentei pegar um atalho da Luz para a Marginal, cortando por dentro do bairro, fugindo assim da Tiradentes/Santos Dummond.
Meia-noite, uma hora mais ou menos. Caímos direto na fendalândia, na frestalândia, rupturalândia. E lá estavam eles. Centenas. Cobertores nas costas avançavam a rua.
Centelhas nos olhos, feito zumbis do clip do Michael Jackson.
Turba, feito o Inferno de Dante.
Tinham personalidade, esses Miseráveis, de Victor Hugo.
Mas estes não eram personagens. Estes eram reais — Eram? Porque quando perguntados pelo Globo Reporter, eles mesmos não souberam responder.

É claro que eram. Digressiono, redireciono a conversa, versejo para tentar justificar o que disse assim que ultrapassamos a multidão. Meu amigo confessou, assim que ultrapassamos a multidão, “Cara, tive medo”. E eu respondi, “Se alguém viesse pra cima, eu atropelava”. Eu disse, assim que ultrapassamos a multidão. “Não tava nem aí. Atropelava”. Eu disse, repito, assim que ultrapassamos a multidão.
Eu disse. Eu, um imbecil qualquer. Eu disse, encarnando um personagem do Rubem Fonseca. Pior, do Datena. Eu disse. E meu amigo professor universitário sorriu aliviado. Seu sorriso dizia, “Meu amigo macho”. Seu sorriso imbecil qualquer.

Isso já me aconteceu antes. Inúmeras vezes. Virei pro outro lado — O lado errado? — e lá estavam eles. Dormindo, perambulando, cozinhando, amando, amamentando.
Outro lado. Isso já me aconteceu antes. Parado no semáforo, ela veio — Mania de andar de madrugada. A cidade só existe de dia. Fora disso, perde a garantia — Ela veio, fechei o vidro. O filme escuro do vidro. Ela grudou, fez conchas com a mão. Não viu nada, grudou no vidro grande da frente, o tal para-brisas, esse que a lei proíbe escurecer. Grudou e falou, “Não adianta, eu tô te vendo.”
Eles nos veem. Nós é que tentamos não ver. Nós tentamos não ver as nossas próprias assombrações e fechamos os olhos para eles. Mas estas assombrações são reais.
Eles nos veem. Eles vêm. Eles avançam a rua. O sinal. A cidade inteira. A cidade cheia, a cidade oca. Cidade casca.

Isso já me aconteceu antes. Em cada esquina um elo perdido para este mundo paralelo. Basta virar para o outro lado — O lado errado? O lado oculto? O lado escuro?
Basta virar para o outro lado. O avesso, o inverso, a esmo.
O outro lado, o resto — O lado certo?
As realidades paralelas estão todas aqui, na outra calçada da mesma cidade
Cidade fraca. Cidade máscara. Ilusão.
Cidade rasa. Cidade falsa. Cidade vão.
Isso já me aconteceu antes.

Tupi or not tupi

Sábado, dia 10/12, os Poetas do Tietê foram à exposição "O Culpado de Tudo", que homenageia Oswald de Andrade, no Museu da Língua Portuguesa. O resultado desta Papoetaria você confere aqui:

"Há poesia / na dor / na flor / no beija flor / no elevador". O. de Andrade

Queria Comer o Oswald!
André Dia(s/z)?

Garçon!
Traga-me o menu!
Corri os olhos e vi o ômi nu.
Garçon!
Queria comer o Oswald!
Esperei com água na boca,
Comi o presunto com água nos olhos,
Pois vi que há poesia
na antropofagia!

"Ao fechar o aposento dela, já com / a casa vazia de móveis e pessoas, / me ajoelhei para beijar o chão, / no local onde mamãe falecera. / / Mas meu coração / sorria para a vida.", 1912, O. de Andrade.

"Desde 1917, Oswald aluga, à rua Libero Badaró, 67, um espaço destinado a encontros amorosos, literários e boêmios."

Espaços
André Dia(s/z)?

No quarto de mamãe
o poeta beijou o chão
onde o amor morreu,
Na garçonnière
o poeta beijou o vão
das coxas do amor que fodeu.

"Fui abatido, humilhado e ofendido no coração e no brio pela mais bela e mais infame das mulheres", O. de Andrade

Eu Simplesmente Amei
Marcelo Tadeu

Eu sei
Eu perdi a razão
Mas fala pra mim
Se tem razão
As coisas do Coração
Pode dizer
Que foi pura humilhação
Mas tudo o que fiz, foi pra não perder.
Chorei, implorei, me ajoelhei.
E só por Deus, como dói sentir a falta de alguém
Gente pelo amor de Deus!
Eu não matei ninguém
Eu simplesmente amei
Só me condena agora
Só fala agora
Só ri agora
Só faz Fofoca
Aquele que nunca amou.

Doidivanas Oswaldinas
Cissa Lourenço

PA
para de nhen-nhen-nhen
GU
gulosa de tudo e de todos
TAR
tarde da noite
SI
sinhá do pé grande
LA
lá pelos lados do mundo
KAMIÁ
caminha com o nonê, nanando
LANDA
flor de carne musculosa e doirada
DUNCAN
de carro víamos São Paulo inteira
dançando, quase nua
D'ALKMIN
dá o melhor de mim
secretamente me amamenta
com seu leite

Entre e abuse à vontade
Paulo D'Auria

entre o trem e o navio, o pavio
o brasil rasgado no meio
não sangra, esvazia
o brasil fotogênico, o mar o mar o mar
a boiar no plano de fundo

entre o trem e o navio, o pavio
o brasil ex-pode

"Nenhuma tradição / Nenhum preconceito / Nem antiga nem moderna", Estação da Luz no Coração do Mundo, O. de Andrade
"Roda roda São Paulo / Mando tiro tiro lá", Brinquedo, O. de Andrade

carrosSPel
Paulo D'Auria

e SP não mudou nada
nenhuma tradição
nem antiga nem moderna
e todo preconceito engolido nesta fome de mundo

dez edifícios por hora nesta fome de mundo
ri ri ridículos grotescos belos grandes pequenos
roda roda roda
SP é foda



Cadê?
Paulo D'Auria

sumpau
lo
sumiu
sumpa
lo
que o sé
cu
lo
20
engovliu

"O trem vai vendo o Brasil. O Brasil é uma República Federativa cheia de árvores e de gente dizendo adeus. Depois todos morrem", O. de Andrade

Lá vai o trenzinho caipira
Paulo D'Auria

vamos seguir assim
piuí piuí
ignorando o brasil
no trem da alegria
pular carnaval
amém
e devorar o brasil
tá lá o corpo do país mendigo estendido no chão
a carne
o plástico
a petrobrás
e o lubrax 4 pra temperar

e depois de 33 mastigadas
depois de totalmente digerido
que nasça o novo brasil
quentinho
cheirosinho
bolinho
cup-cake
que eu me pinico


"Haviam se fechado os olhos / azuis para cuja aflita vigilância / tinham se aberto os meus", 1912, O. de Andrade

2012
Paulo D'Auria

o ciclo não se fecha
as pontas abertas
entre aqueles olhos negros da infância
e estes
que não param

meu coração só pode sorrir para a vida
se não olha
no fundo
dos olhos dela

“Esculhambo, logo existo”, O. de Andrade

100 ideias

Caranguejúnior

Penso, logo insisto

Em escrever isto

Ou aquilo

Um verso 100 gramas

Ou um poema sem quilos

Penso, penso, penso

Que chego a ficar penso

Pro lado direito do errado

Penso e peno...

Nenhum plano pleno

Embaixo dos panos

As ideias fizeram motim, rebelião

Fogem-me das grades dos pensamentos

E eu

Penso, penso,

Penso, logo desisto!

“Minha terra tem Palmares / Onde gorjeia o mar”, Poesia Pau Brasil, O. de Andrade 

Minha terra é foda de viver. (Poesia Pau no Brasil!)

Caranguejúnior

Minha terra tem Palmeiras

Pau Brasil e Ypê

Tem rio São Francisco

Amazonas Tietê

Tem Piracema

Tambaqui e pirarucu

Minha terra tem lagoa

Onde coacha o cururu

Não tem terremotos

Nem Tsunamis

Em compensação tem miséria

Violência, derramamento de sangue

Fome...

Os homens que roubaram no passado

Também roubam no presente

Minha terra não tem

Salário mínimo decente

Os pobres que aqui são pobres

São pobres iguais aos de lá

Os ricos que aqui são ricos

Vivem uma vida de marajá

Minha terra tem gente

Que não tem nem onde morar

Minha terra tem mata atlântica

Difícil é vê-las por lá

Muitas foram derrubadas

Viraram madeira pra mesa e sofá

E os sabiás são sem tetos

Que ficaram sem seu canto

E sem cantar

Minha terra tem muito bandido

Do branco colarinho

Kassab, Sarney, Dirceu

Tudo cobra do mesmo ninho

E o povo no meio disso tudo

Só tomando no C_ cafezinho né...

Nosso céu tem mais cinzas

Nossa quebrada mais drogas

Nossos bosques em extinção

Nossas vidas... Paciência

Minha terra, velho...

É isso aí

Desculpe Gonçalves Dias

[E Osvald]

Mas o exílio é aqui.

Papoetaria no MAM

O simpático MAM de São Paulo, que fica dentro do Parque do Ibirapuera, está realizando a exposição "Itinerários, Itinerâncias", um panorama da arte brasileira contemporânea. Entre tantas, algumas das obras que inspiraram nossos poemas foram as seguintes:

1º plano: "Partitura", de Cadu,
ao fundo, tela de Rodrigo Bivar

Fotomontagem sobre a obra
"Crisis de credibilidad" de Hector Zamora

"As Rotas", Paula Sampaio

"As Rotas", Paula Sampaio

Jonathas de Andrade, "HoyAyer"

"Arquipélago #2", Pedro Motta

"Fala dos Confins", Virginia de Medeiros

Fotomontagem sobre a obra
"Planos Móveis" de Sara Ramo

Viver do avesso
Carolina Hermanas

Sente-se do lado contrário
Duma cadeira e me diga,
Qual é a sensação?

Deixe que o vento lhe
Trague uma rosa,
Antes que você
A roube da natureza.

Veja a lua decaindo,
Enquanto ainda é tempo,
Antes que caia e
Despareça.

Escute a suavidade
Da chegada dum trem
Que está de partida.

Vivendo com os pés na cabeça,
Num mundo diferente e surreal,
Mas afinal,
Quem não vive do avesso?


Pensamentos sóbrios
Caranguejúnior

1) (Crisis di credibilidad)
A rosa dos ventos
Também murcha
Quando os ventiladores do universo desligam
De tanto ventilar-dores...

Até o dia em que o vento forte da PAzzzz
Soprar de novo
Trazendo novos ares


2) (Arquipélago #2)
Um dia me encontrei
Ilhado... Entre avenidas
De um lado veículos
Do outro Automóveis
E eu, no meio daquela ilha de fumaça
Estagnado

[Foi aí que descobri como se sentem os postes]

Ilhado...

Na cidade, há tantas ilhas para admirar


3) (Planos móveis)
há muitas curvasretas no retocurvo caminho
de um poeta

4) (HoyAyer)
Os Paparazzi fotografaram a lua
Em sua mais completa intimidade
Na hora em que ela saia para desfilar

A fase é boa
Dessa lua NOVA, CHEIA de sonhos
Com um CRESCENTE futuro pela frente
Que esse mundo MINGUANTE
Teima em querer mudar...

5) (As Rotas)
As rotas foram traçadas por todos os lados
Evo(seMso)lução!
Progr- ESSO- SHELL- LUBRAX!
Des-envolvimento!

São tantas as rotas a seguir
Que acabo sem caminhos
Descaminhando pelas esquinas...

Cês num acredita em mim, não. Acredita em Deus*
*Citação da fala de um sertanejo retirada do vídeo "Fala dos Confins", de Virginia de Medeiros

Paulo D’Auria 

não havia placa que dissesse pra onde ir

eu estava no brasil

no coração

rasgado

a belém-bahia

a transAtlântica

a madeira-sé

a mala extraviada

a rosa dos ventos despontava em todas as direções

o trem ia e vinha

não reconhecia as estações

café-com-pão

amazônia / gran-pará / piauí

café-com-pão

amazônia / gran pará / piuiií

o trem ia e vinha

pra dentro

do coração

recosturado
(colcha de restos
e retalhos)

Arte Para Mudar o Mundo

Na Papoetaria de 26/11, os Poetas do Tietê tentaram responder uma simples pergunta:


A Arte Pode Mudar o Mundo?





Imagem: tomaracidade.blogspot.com

Simples Poeta
Marcelo Tadeu

Ele queria mudar o mundo
atirou palavras para todos os lados
para todos os cantos
para quem escutasse
Foi criticado, foi adorado
foi esquecido, foi lembrado
Mudar o mundo era sua meta
Poderia o mundo ser mudado
por um simples poeta?

A Arte Pode Mudar o Mundo?
Paulo D'Auria

Claro! É só o Mundo ligar e contratar a "Arte Mudanças", empresa com séculos de experiência no ramo que conta com profissionais dedicados e treinados para desembalar com descaso as peças mais delicadas, garantindo mudança certa e radical.
Mas o Mundo não liga! O Mundo não liga pra nada! O Mundo é um senhor barrigudo de 4.000 ânus remoendo pequenos problemas enterrado na poltrona cheia de dentes com o controle remoto na mão que não se mexe nem com terremoto.
Entrementes a "Arte Mudanças" é empresa de vanguarda. Pró-ativos, seus funcionários de hora em hora batem na porta do Mundo, cagam no capacho de boas-vindas, explodem pop-ups no seu gúgou, inserem mensagens subliminares no comercial de seu refrigerante preferido e vão levando, salteadores saltimbancos, peça por peça do suntuoso salão do Mundo.
E, Mundo, no dia em que acordar sozinho, velho e rabugento com o controle fugindo das mãos, não venha me perguntar pra onde foi todo mundo. Ih, Mundo! Levante, role, corra atrás

Contraponto
Carolina Hermanas

Não somos donos do mundo,
Somos os poetas do escuro,
Seres livres a poetar
Sobre os pontos que incomodam.

Levamos palavras novas
Aos ignorantes sem conhecimento,
Mas não somos importantes,
Somos apenas poetas.

Conhecem a arte
E a desvalorizam,
Por não apresentar
Interesse algum,

Nunca mudaremos o mundo,
Somos apenas poetas,
Poetas do escuro
Tentando levar as pessoas para um lugar seguro!

Palavras Sóbrias
Caranguejúnior

1.
Com algumas palavras no Word
Os poetas tentam mudar o World

2.
A arte pode mudar
Um muro, uma calçada, um poste
A arte pode mudar
Uma fachada, uma paisagem, uma casa
A arte pode mudar
Uma avenida, uma cidade, um estado
A arte pode mudar
Um país, um continente, o mundo?
Os loucos creem que sim
Mas o coração dos Homoanimales Sapiens
Que rabiscam guerras
Grafitam desgraças
Esculpem a dor
Pincelam desespero...
Esse coração a arte não pode mudar
Talvez por isso, Deus tenha criado os poetas
Para ficarem fazendo
Essas perguntas

3.
A arte não pode mudar o mundo
Mas o mundo pode mudar a arte...

4.
Deus fez arte
Quando criou o mundo
Deus pintou o 7
Quando fez o homem

O homem fez bagunça
Quando fez as guerras

Deus fez os loucos
Para fazerem arte
E tentar consertar
A casa...

Porque eu preciso de um pouco de paz

Imagem: Trovadores na Idade Média

Na Papoetaria do dia 19/11, Carolina Hermanas, apresentou-nos ao Country, esse universo musical milionário norte-americano. Carolina leu para nós a letra de That September Day, de Alan Jackson (tradução abaixo). A ideia não era que fizéssemos um country, claro, mas que a letra servisse como um disparador de escrita. A sugestão de Carolina foi que, como muitas vezes as letras countrys são poemas narrativos, nós também contássemos uma história em nosso poema. Veja o resultado abaixo: 

Naquele Dia de Setembro - Alan Jackson (trecho)

Onde você estava quando o mundo parou de girar?

Naquele dia de setembro,

No quintal com sua esposa e filhos

Ou trabalhando em algum estágio em Los Angeles

Você fica lá em estado de choque

À vista daquela fumaça negra subindo contra aquele céu azul

Você quis gritar de raiva e medo para o seu vizinho

Ou você só sentou e chorou

Você quis chorar pelas crianças que perderam os seus queridos

E rezar para os que não sabem

Você se alegrou com o povo que andava entre os escombros

E chorou pelos que estavam embaixo

Você explodiu de orgulho para o vermelho, branco e azul

E os heróis que morreram apenas pelo o que fazem

Você olha para o céu por algum tipo de resposta

E olha para si mesmo e o que realmente importa

(Para ver a letra completa e ouvir a canção, clique aqui

Apenas Mais Um

Marcelo Tadeu

Um homem nascido para sofrer

Um homem marcado pelo destino

Sem amigos

Apenas um número

Apenas mais um

Faça sol ou faça chuva

Ele está ali, caçando o que comer

Como um animal na floresta

Faça sol ou faça chuva

Ele está ali, procurando um lugar para dormir

Um homem sem nome

Sem motivo algum para viver

Faz o que faz

Simplesmente por fazer

Simplesmente um homem

Tentando não morrer

Ser do Outro Mundo

André Dia(s/z)?

 

Enterrou-se no sofá,

deu as costas para a mãe:

Na tela da TV

rolava o desenho animado,

e para a infância foi transportado.

O Fantasminha Camarada

chorava a solidão

e o homem já calvo chorou junto,

chorou aquela metáfora da intolerância,

da exclusão àquele que é diferente.

A mãe ficou brava,

“Onde já se viu homem chorar com desenho?”

Ele, como o fantasma, esgueirou-se

e mergulhou nas trevas

conformado com sua condição

de ser do outro mundo,

O Mundo dos Poetas.

um minuto antes

Paulo D’Auria

 

eu estava no avião um minuto antes

sabia pra onde íamos

eu dava as ordens no avião um segundo antes

depois disso

o tempo parou

10 homens choravam

11 mulheres rezavam

8 crianças gritando

14 pares de olhos perplexos

somando somando até fechar a conta

o avião lotado

eu distribuindo as cartas

marcadas até uma fração de segundo antes

depois disso

o tempo

a primeira torre já era um rolo de fumaça

a torre nº 2 crescendo no vidro do avião

abri bem os olhos para ver

eu não erraria o alvo

eu estava dentro do avião um minuto antes

depois disso

e mesmo agora

quando você olha para o lado

quando você não me vê ao seu lado

quando você tem medo

e quando você nem imagina

eu estava lá naquele dia e agora

aqui

penetra da sua festa

10 homens se gabando

11 mulheres ostentando

8 crianças rindo

14 pares de olhos contemplativos

sorrindo sorrindo até fechar a conta

o país inteiro

eu estava no avião um minuto antes e agora

nesta fração de segundo e depois disso

dentro

do tempo

 

Um Pouco de Country, Por Favor!

Carolina Hermanas

Ela chorava quando olhava pela janela da sala

A chuva caindo bruscamente em meio ás pessoas,

Que caminhavam pela calçada cintilante de água pura.

Vestiu seu casaco grande,

Mas esqueceu do guarda-chuva,

Gostava de ser livre,festejar na rua!

Esqueceu do seu medo de amar,

Esqueceu de tudo que a fazia chorar,

Focando apenas na vontade de encontrar.

Encontrar uma válvula de escape,

Encontrar um quadro pintado de azul,

E não uma mão áspera,estúpida,

Desenhando um coração preto.

Ao lado dum poste vibrou junto á música,

Uma melodia suave ficava com a segunda voz,

Sendo a primeira o som da chuva.

Perguntou para o senhor o quê era

E ele respondeu : - Country.

A chuva cessou e o som se esvaiu.

Por um segundo,

Esqueceu dos problemas,

Encontrando um meio de distrair-se.

Aproximou-se do senhor novamente:

— Toque — disse a menina.

— Por quê? — respondeu o velho, tocando seu violão.

— Porque eu preciso de um pouco de paz. Um pouco de country, por favor!