Portinari: Guerra e Paz

Os Poetas do Tietê visitam a exposição dos painéis "Guerra e Paz", de Cândido Portinari

GUERRA X PAZ

Caranguejúnior

(poema feito sobre o mote “A marreta da morte é tão pesada / que a pedreira da vida não aguenta” retirado do site interpoetica.com)

Desse mundo o ódio tomou conta

Dos corações dos homens sem amor

Que plantam violência, guerra e terror

Espalhando a dor na primeira afronta

Manchando o céu com cor avermelhada

De batalhas sem propósitos e sangrentas

Para matar usam várias ferramentas

De rancor à alma já está armada

A marreta da guerra é tão pesada

Que a pedreira da paz não aguenta

Inocentes se vão como o vento

A morte chega sem convite

Estraçalha vidas igual dinamite

Sem chance de qualquer argumento

E Deus chora com as mãos lavadas

O homem que do poder se alimenta

De ambição sua aura é sedenta

Na sorte a humanidade está lançada

A marreta da guerra é tão pesada

Que a pedreira da paz não aguenta

 

Portinari

Marcelo Tadeu

Mas que bela magia é essa
Apenas com um lápis e um pincel
Se utilizando de todas as cores
Mostrou ao mundo
Em desenho tão vivo
A tristeza da guerra
E a alegria da paz

 

Tinta Azul!

Carolina Hermanas

De vários ângulos vejo o teu sofrer,

Sentada,ajoelhada e descabelada.

Seria fome? Ou vontade de viver?

Um coro ressoando ao teu redor,

Seria o fim dos tempos?

Crianças formando rodas,

Meninos brincando nos balanços,

Todos inertes no seu próprio morrer.

Olhos despertos,

A cada passo uma transmutação de cores;

Enquanto houver guerra,

A cor preta — destruidora de sonhos — prevalecerá.

Teus sonhos serão escuros,

E tuas palavras também.

Talvez, se ver um pouco do azul,

A esperança se reerga.

Tuas mãos escondem tua feição;

O que é isso manchando teus dedos?

Seriam lágrimas de sangue?

Ou gotas de chuva?

Olha a tua volta,

Vê sangue e escuta gritos.

Por fim, teu último suspiro.

Um balde de tinta azul é jogado na sua cabeça; tarde demais!

Homem Morrendo

Carolina Hermanas

Desenho meu rosto num painel,

Retoco minha boca torta,

Puxo os olhos para baixo - agora estão caídos;

E me vejo numa situação horrenda.

Aproximo-me do meu ser,

E vejo o que estou pintando;

O meu sangue, a minha origem.

Começo a tossir,

Uma,duas, três vezes,

E, na terceira, meu pulmão infla.

Dou uma última pincelada antes de cair.

Mas quero que veja;

Não estou me autorretratando,

Estou me matando fazendo o que amo.

Estou morrendo em meio aos pincéis.

 

Guerra e Pés

André Dia(s/z)?

O que vejo agora,

Contemplo absorto

A mãe que chora

seu querido filho morto,

Porque eu sou assim?

Não consigo ver a tristeza da cena?

Deus! Olhai por mim!

Não consigo, de fato, sentir pena!

Só consigo ver

aqueles pés enormes,

perfeitos a preencher

minha obsessão, com suas dimensões disformes!

Aquelas voluptuosas solas sujas

de calcanhares inteiramente rachados,

Fazem-me igual aos vampiros e bruxas,

Seres amaldiçoados!

Há uma ignominiosa guerra

dentro de mim,

Contra esta bestial fera,

a uivar sem fim!

Peço então, a redenção

me ajoelho e lambo como reza,

em minha canina abjeção

degusto os pés da mãe, sem pressa.

Medito e percebo então,

Nunca mais encontrarei a paz

Guerra e pés serão

realidades jamais deixadas para trás.

Terra e Paz

André Dia(s/z)?

Vi a criança

nos braços da mãe,

como boneco desengonçado

Qual o valor da vida humana?

Vi o sangue

encharcar a terra,

como chuva do céu

quando os anjos cortaram os pulsos

As feras cravaram as garras

na inocência do menino,

Que jaz como brinquedo quebrado

pelas garras do homem diabo,

Sob seu sangue de querubim,

que ensopando a terra,

enfim, encontra a paz.

 

Na gangorra dos homens

Paulo D’Auria

I
As mãos,

as mãos,

as mães.

A mãe com o filho nos braços está de costas,

a mãe com o filho nos braços é uma pietá de rosto coberto,

a mãe e o filho nos braços feito uma boneca, de pau,

a mãe e o azul do filho morto.

As mães,

as mães,

as mãos.

As mulheres choram com as mãos na cabeça

sobre os cabelos desgrenhados,

As mãos erguidas ao céu em prece

sobre os cabelos rabiscados,

as mãos cobrindo as faces

dessas desgraçadas pietás sem rosto.

A morte vem cavalgando vermelha

sobre seu cavalo rabiscado,

desgraçado,

desgrenhado

à lápis.

A morte cavalgando em seu puro sangue.

II

No balanço do tempo

as crianças alçam voo,

no diabolô do tempo

as crianças se reinventam,

no coro do tempo,

as crianças.

Na gangorra dos homens

e no balanço do tempo.

Na gangorra dos homens,

e no balanço do tempo

o mundo segue seu curso não-inevitável

e as crianças brincam

simplesmente.