Poetas do Tietê

Passeios no Inferno

2012-01-10T01:26:00.000-02:00

Foto: Tiago Queiroz A/E

Cracolândia
Caranguejúnior

Na Cracolândia
As “pedras” do caminho
São mais duras
São quentes, deslizam, cortam e machucam

Homens mortos vivos homens
Mulheres zumbis zombadas pela vida
Crianças famintas não ganham presentes
Tão pouco... futuro? É tão pouco

Pessoas Para-lamas? Um trago...

“O governo apresenta suas armas”

Pessoas transparentes
Indigentes, impotentes
E um governo inconsequente
Que não está pra ajudar

A estação da Luz
É uma escuridão só
A Julio Prestes
Não presta
Aos olhos do bom homem
Que Governa a dor
Aos olhos do bom homem
Pré feito pré pago

Bombas de efeito (i)moral
Para os homos injustiçadiens

Balas de borracha para as crianças
Que vendem balas no sinal fechado do mundo

Cacetetes para as negras mulheres brancas amareladas
De sol, chuva e desumanidade

E mais uma vez
“A polícia apresenta suas armas”

Humanos esquecidos pelas leis
Dos humanos
Esquecidos pelos humanos sem leis
E pela desumana humanidade

Nem craques, nem deputados

É o povo deportado, degredado...
Num País que se perdeu
Em meio a tantas “pedras” no caminho.

Lá, o lugar que é o antônimo das maravilhas do País
Chamado Cracolândia.

O outro lado
Paulo D’Auria

Isso já me aconteceu antes. Virei para o outro lado — o lado errado. Em vez de ir pela direita, fui pela esquerda. Ao invés de descer a Correia de Melo, desci a Lubavitch. E lá estavam eles, debaixo de cobertores sujos, dormindo na calçada. Dormindo ao lado do lixo, meio dentro meio fora de móveis velhos semidestruídos. De caixas de papelão descartadas dos supermercados.
Já teve quem tentou esconder. Impossível. Até na foto do Google Street View eles aparecem dormindo nas calçadas da Lubavitch.
Já teve quem fingiu não ver. Mas até os cegos tropeçam neles.
Já teve de tudo. Só nunca teve quem tentou resolver.

Isso já me aconteceu antes. De carro com um amigo tentei pegar um atalho da Luz para a Marginal, cortando por dentro do bairro, fugindo assim da Tiradentes/Santos Dummond.
Meia-noite, uma hora mais ou menos. Caímos direto na fendalândia, na frestalândia, rupturalândia. E lá estavam eles. Centenas. Cobertores nas costas avançavam a rua.
Centelhas nos olhos, feito zumbis do clip do Michael Jackson.
Turba, feito o Inferno de Dante.
Tinham personalidade, esses Miseráveis, de Victor Hugo.
Mas estes não eram personagens. Estes eram reais — Eram? Porque quando perguntados pelo Globo Reporter, eles mesmos não souberam responder.

É claro que eram. Digressiono, redireciono a conversa, versejo para tentar justificar o que disse assim que ultrapassamos a multidão. Meu amigo confessou, assim que ultrapassamos a multidão, “Cara, tive medo”. E eu respondi, “Se alguém viesse pra cima, eu atropelava”. Eu disse, assim que ultrapassamos a multidão. “Não tava nem aí. Atropelava”. Eu disse, repito, assim que ultrapassamos a multidão.
Eu disse. Eu, um imbecil qualquer. Eu disse, encarnando um personagem do Rubem Fonseca. Pior, do Datena. Eu disse. E meu amigo professor universitário sorriu aliviado. Seu sorriso dizia, “Meu amigo macho”. Seu sorriso imbecil qualquer.

Isso já me aconteceu antes. Inúmeras vezes. Virei pro outro lado — O lado errado? — e lá estavam eles. Dormindo, perambulando, cozinhando, amando, amamentando.
Outro lado. Isso já me aconteceu antes. Parado no semáforo, ela veio — Mania de andar de madrugada. A cidade só existe de dia. Fora disso, perde a garantia — Ela veio, fechei o vidro. O filme escuro do vidro. Ela grudou, fez conchas com a mão. Não viu nada, grudou no vidro grande da frente, o tal para-brisas, esse que a lei proíbe escurecer. Grudou e falou, “Não adianta, eu tô te vendo.”
Eles nos veem. Nós é que tentamos não ver. Nós tentamos não ver as nossas próprias assombrações e fechamos os olhos para eles. Mas estas assombrações são reais.
Eles nos veem. Eles vêm. Eles avançam a rua. O sinal. A cidade inteira. A cidade cheia, a cidade oca. Cidade casca.

Isso já me aconteceu antes. Em cada esquina um elo perdido para este mundo paralelo. Basta virar para o outro lado — O lado errado? O lado oculto? O lado escuro?
Basta virar para o outro lado. O avesso, o inverso, a esmo.
O outro lado, o resto — O lado certo?
As realidades paralelas estão todas aqui, na outra calçada da mesma cidade
Cidade fraca. Cidade máscara. Ilusão.
Cidade rasa. Cidade falsa. Cidade vão.
Isso já me aconteceu antes.

Tupi or not tupi

2011-12-14T03:32:00.001-02:00

Sábado, dia 10/12, os Poetas do Tietê foram à exposição "O Culpado de Tudo", que homenageia Oswald de Andrade, no Museu da Língua Portuguesa. O resultado desta Papoetaria você confere aqui:

"Há poesia / na dor / na flor / no beija flor / no elevador". O. de Andrade

Queria Comer o Oswald!
André Dia(s/z)?

Garçon!
Traga-me o menu!
Corri os olhos e vi o ômi nu.
Garçon!
Queria comer o Oswald!
Esperei com água na boca,
Comi o presunto com água nos olhos,
Pois vi que há poesia
na antropofagia!

"Ao fechar o aposento dela, já com / a casa vazia de móveis e pessoas, / me ajoelhei para beijar o chão, / no local onde mamãe falecera. / / Mas meu coração / sorria para a vida.", 1912, O. de Andrade.

"Desde 1917, Oswald aluga, à rua Libero Badaró, 67, um espaço destinado a encontros amorosos, literários e boêmios."

Espaços
André Dia(s/z)?

No quarto de mamãe
o poeta beijou o chão
onde o amor morreu,
Na garçonnière
o poeta beijou o vão
das coxas do amor que fodeu.

"Fui abatido, humilhado e ofendido no coração e no brio pela mais bela e mais infame das mulheres", O. de Andrade

Eu Simplesmente Amei
Marcelo Tadeu

Eu sei
Eu perdi a razão
Mas fala pra mim
Se tem razão
As coisas do Coração
Pode dizer
Que foi pura humilhação
Mas tudo o que fiz, foi pra não perder.
Chorei, implorei, me ajoelhei.
E só por Deus, como dói sentir a falta de alguém
Gente pelo amor de Deus!
Eu não matei ninguém
Eu simplesmente amei
Só me condena agora
Só fala agora
Só ri agora
Só faz Fofoca
Aquele que nunca amou.

Doidivanas Oswaldinas
Cissa Lourenço

PA
para de nhen-nhen-nhen
GU
gulosa de tudo e de todos
TAR
tarde da noite
SI
sinhá do pé grande
LA
lá pelos lados do mundo
KAMIÁ
caminha com o nonê, nanando
LANDA
flor de carne musculosa e doirada
DUNCAN
de carro víamos São Paulo inteira
dançando, quase nua
D'ALKMIN
dá o melhor de mim
secretamente me amamenta
com seu leite

Entre e abuse à vontade
Paulo D'Auria

entre o trem e o navio, o pavio
o brasil rasgado no meio
não sangra, esvazia
o brasil fotogênico, o mar o mar o mar
a boiar no plano de fundo

entre o trem e o navio, o pavio
o brasil ex-pode

"Nenhuma tradição / Nenhum preconceito / Nem antiga nem moderna", Estação da Luz no Coração do Mundo, O. de Andrade
"Roda roda São Paulo / Mando tiro tiro lá", Brinquedo, O. de Andrade

carrosSPel
Paulo D'Auria

e SP não mudou nada
nenhuma tradição
nem antiga nem moderna
e todo preconceito engolido nesta fome de mundo

dez edifícios por hora nesta fome de mundo
ri ri ridículos grotescos belos grandes pequenos
roda roda roda
SP é foda

Cadê?
Paulo D'Auria

sumpau
lo
sumiu
sumpa
lo
que o sé
cu
lo
20
engovliu

"O trem vai vendo o Brasil. O Brasil é uma República Federativa cheia de árvores e de gente dizendo adeus. Depois todos morrem", O. de Andrade

Lá vai o trenzinho caipira
Paulo D'Auria

vamos seguir assim
piuí piuí
ignorando o brasil
no trem da alegria
pular carnaval
amém
e devorar o brasil
tá lá o corpo do país mendigo estendido no chão
a carne
o plástico
a petrobrás
e o lubrax 4 pra temperar

e depois de 33 mastigadas
depois de totalmente digerido
que nasça o novo brasil
quentinho
cheirosinho
bolinho
cup-cake
que eu me pinico

"Haviam se fechado os olhos / azuis para cuja aflita vigilância / tinham se aberto os meus", 1912, O. de Andrade

2012
Paulo D'Auria

o ciclo não se fecha
as pontas abertas
entre aqueles olhos negros da infância
e estes
que não param

meu coração só pode sorrir para a vida
se não olha
no fundo
dos olhos dela

“Esculhambo, logo existo”, O. de Andrade

100 ideias

Caranguejúnior

Penso, logo insisto

Em escrever isto

Ou aquilo

Um verso 100 gramas

Ou um poema sem quilos

Penso, penso, penso

Que chego a ficar penso

Pro lado direito do errado

Penso e peno...

Nenhum plano pleno

Embaixo dos panos

As ideias fizeram motim, rebelião

Fogem-me das grades dos pensamentos

E eu

Penso, penso,

Penso, logo desisto!

“Minha terra tem Palmares / Onde gorjeia o mar”, Poesia Pau Brasil, O. de Andrade

Minha terra é foda de viver. (Poesia Pau no Brasil!)

Caranguejúnior

Minha terra tem Palmeiras

Pau Brasil e Ypê

Tem rio São Francisco

Amazonas Tietê

Tem Piracema

Tambaqui e pirarucu

Minha terra tem lagoa

Onde coacha o cururu

Não tem terremotos

Nem Tsunamis

Em compensação tem miséria

Violência, derramamento de sangue

Fome...

Os homens que roubaram no passado

Também roubam no presente

Minha terra não tem

Salário mínimo decente

Os pobres que aqui são pobres

São pobres iguais aos de lá

Os ricos que aqui são ricos

Vivem uma vida de marajá

Minha terra tem gente

Que não tem nem onde morar

Minha terra tem mata atlântica

Difícil é vê-las por lá

Muitas foram derrubadas

Viraram madeira pra mesa e sofá

E os sabiás são sem tetos

Que ficaram sem seu canto

E sem cantar

Minha terra tem muito bandido

Do branco colarinho

Kassab, Sarney, Dirceu

Tudo cobra do mesmo ninho

E o povo no meio disso tudo

Só tomando no C_ cafezinho né...

Nosso céu tem mais cinzas

Nossa quebrada mais drogas

Nossos bosques em extinção

Nossas vidas... Paciência

Minha terra, velho...

É isso aí

Desculpe Gonçalves Dias

[E Osvald]

Mas o exílio é aqui.

Papoetaria no MAM

2011-12-07T19:42:00.004-02:00

O simpático MAM de São Paulo, que fica dentro do Parque do Ibirapuera, está realizando a exposição "Itinerários, Itinerâncias", um panorama da arte brasileira contemporânea. Entre tantas, algumas das obras que inspiraram nossos poemas foram as seguintes:

1º plano: "Partitura", de Cadu,
ao fundo, tela de Rodrigo Bivar

Fotomontagem sobre a obra
"Crisis de credibilidad" de Hector Zamora

"As Rotas", Paula Sampaio

Jonathas de Andrade, "HoyAyer"

"Arquipélago #2", Pedro Motta

"Fala dos Confins", Virginia de Medeiros

Fotomontagem sobre a obra
"Planos Móveis" de Sara Ramo

Viver do avesso
Carolina Hermanas

Sente-se do lado contrário
Duma cadeira e me diga,
Qual é a sensação?

Deixe que o vento lhe
Trague uma rosa,
Antes que você
A roube da natureza.

Veja a lua decaindo,
Enquanto ainda é tempo,
Antes que caia e
Despareça.

Escute a suavidade
Da chegada dum trem
Que está de partida.

Vivendo com os pés na cabeça,
Num mundo diferente e surreal,
Mas afinal,
Quem não vive do avesso?

Pensamentos sóbrios
Caranguejúnior

1) (Crisis di credibilidad)
A rosa dos ventos
Também murcha
Quando os ventiladores do universo desligam
De tanto ventilar-dores...

Até o dia em que o vento forte da PAzzzz
Soprar de novo
Trazendo novos ares

2) (Arquipélago #2)
Um dia me encontrei
Ilhado... Entre avenidas
De um lado veículos
Do outro Automóveis
E eu, no meio daquela ilha de fumaça
Estagnado

[Foi aí que descobri como se sentem os postes]

Ilhado...

Na cidade, há tantas ilhas para admirar

3) (Planos móveis)
há muitas curvasretas no retocurvo caminho
de um poeta

4) (HoyAyer)
Os Paparazzi fotografaram a lua
Em sua mais completa intimidade
Na hora em que ela saia para desfilar

A fase é boa
Dessa lua NOVA, CHEIA de sonhos
Com um CRESCENTE futuro pela frente
Que esse mundo MINGUANTE
Teima em querer mudar...

5) (As Rotas)
As rotas foram traçadas por todos os lados
Evo(seMso)lução!
Progr- ESSO- SHELL- LUBRAX!
Des-envolvimento!

São tantas as rotas a seguir
Que acabo sem caminhos
Descaminhando pelas esquinas...

Cês num acredita em mim, não. Acredita em Deus*
*Citação da fala de um sertanejo retirada do vídeo "Fala dos Confins", de Virginia de Medeiros

Paulo D’Auria

não havia placa que dissesse pra onde ir

eu estava no brasil

no coração

rasgado

a belém-bahia

a transAtlântica

a madeira-sé

a mala extraviada

a rosa dos ventos despontava em todas as direções

o trem ia e vinha

não reconhecia as estações

café-com-pão

amazônia / gran-pará / piauí

café-com-pão

amazônia / gran pará / piuiií

o trem ia e vinha

pra dentro

do coração

recosturado
(colcha de restos
e retalhos)

Arte Para Mudar o Mundo

2011-11-26T22:21:00.002-02:00

Na Papoetaria de 26/11, os Poetas do Tietê tentaram responder uma simples pergunta:

A Arte Pode Mudar o Mundo?

Imagem: tomaracidade.blogspot.com

Simples Poeta
Marcelo Tadeu

Ele queria mudar o mundo
atirou palavras para todos os lados
para todos os cantos
para quem escutasse
Foi criticado, foi adorado
foi esquecido, foi lembrado
Mudar o mundo era sua meta
Poderia o mundo ser mudado
por um simples poeta?

A Arte Pode Mudar o Mundo?
Paulo D'Auria

Claro! É só o Mundo ligar e contratar a "Arte Mudanças", empresa com séculos de experiência no ramo que conta com profissionais dedicados e treinados para desembalar com descaso as peças mais delicadas, garantindo mudança certa e radical.
Mas o Mundo não liga! O Mundo não liga pra nada! O Mundo é um senhor barrigudo de 4.000 ânus remoendo pequenos problemas enterrado na poltrona cheia de dentes com o controle remoto na mão que não se mexe nem com terremoto.
Entrementes a "Arte Mudanças" é empresa de vanguarda. Pró-ativos, seus funcionários de hora em hora batem na porta do Mundo, cagam no capacho de boas-vindas, explodem pop-ups no seu gúgou, inserem mensagens subliminares no comercial de seu refrigerante preferido e vão levando, salteadores saltimbancos, peça por peça do suntuoso salão do Mundo.
E, Mundo, no dia em que acordar sozinho, velho e rabugento com o controle fugindo das mãos, não venha me perguntar pra onde foi todo mundo. Ih, Mundo! Levante, role, corra atrás

Contraponto
Carolina Hermanas

Não somos donos do mundo,
Somos os poetas do escuro,
Seres livres a poetar
Sobre os pontos que incomodam.

Levamos palavras novas
Aos ignorantes sem conhecimento,
Mas não somos importantes,
Somos apenas poetas.

Conhecem a arte
E a desvalorizam,
Por não apresentar
Interesse algum,

Nunca mudaremos o mundo,
Somos apenas poetas,
Poetas do escuro
Tentando levar as pessoas para um lugar seguro!

Palavras Sóbrias
Caranguejúnior

1.
Com algumas palavras no Word
Os poetas tentam mudar o World

2.
A arte pode mudar
Um muro, uma calçada, um poste
A arte pode mudar
Uma fachada, uma paisagem, uma casa
A arte pode mudar
Uma avenida, uma cidade, um estado
A arte pode mudar
Um país, um continente, o mundo?
Os loucos creem que sim
Mas o coração dos Homoanimales Sapiens
Que rabiscam guerras
Grafitam desgraças
Esculpem a dor
Pincelam desespero...
Esse coração a arte não pode mudar
Talvez por isso, Deus tenha criado os poetas
Para ficarem fazendo
Essas perguntas

3.
A arte não pode mudar o mundo
Mas o mundo pode mudar a arte...

4.
Deus fez arte
Quando criou o mundo
Deus pintou o 7
Quando fez o homem

O homem fez bagunça
Quando fez as guerras

Deus fez os loucos
Para fazerem arte
E tentar consertar
A casa...

Porque eu preciso de um pouco de paz

2011-11-21T21:46:00.001-02:00

Imagem: Trovadores na Idade Média

Na Papoetaria do dia 19/11, Carolina Hermanas, apresentou-nos ao Country, esse universo musical milionário norte-americano. Carolina leu para nós a letra de That September Day, de Alan Jackson (tradução abaixo). A ideia não era que fizéssemos um country, claro, mas que a letra servisse como um disparador de escrita. A sugestão de Carolina foi que, como muitas vezes as letras countrys são poemas narrativos, nós também contássemos uma história em nosso poema. Veja o resultado abaixo:

Naquele Dia de Setembro - Alan Jackson (trecho)

Onde você estava quando o mundo parou de girar?

Naquele dia de setembro,

No quintal com sua esposa e filhos

Ou trabalhando em algum estágio em Los Angeles

Você fica lá em estado de choque

À vista daquela fumaça negra subindo contra aquele céu azul

Você quis gritar de raiva e medo para o seu vizinho

Ou você só sentou e chorou

Você quis chorar pelas crianças que perderam os seus queridos

E rezar para os que não sabem

Você se alegrou com o povo que andava entre os escombros

E chorou pelos que estavam embaixo

Você explodiu de orgulho para o vermelho, branco e azul

E os heróis que morreram apenas pelo o que fazem

Você olha para o céu por algum tipo de resposta

E olha para si mesmo e o que realmente importa

(Para ver a letra completa e ouvir a canção, clique aqui

Apenas Mais Um

Marcelo Tadeu

Um homem nascido para sofrer

Um homem marcado pelo destino

Sem amigos

Apenas um número

Apenas mais um

Faça sol ou faça chuva

Ele está ali, caçando o que comer

Como um animal na floresta

Faça sol ou faça chuva

Ele está ali, procurando um lugar para dormir

Um homem sem nome

Sem motivo algum para viver

Faz o que faz

Simplesmente por fazer

Simplesmente um homem

Tentando não morrer

Ser do Outro Mundo

André Dia(s/z)?

Enterrou-se no sofá,

deu as costas para a mãe:

Na tela da TV

rolava o desenho animado,

e para a infância foi transportado.

O Fantasminha Camarada

chorava a solidão

e o homem já calvo chorou junto,

chorou aquela metáfora da intolerância,

da exclusão àquele que é diferente.

A mãe ficou brava,

“Onde já se viu homem chorar com desenho?”

Ele, como o fantasma, esgueirou-se

e mergulhou nas trevas

conformado com sua condição

de ser do outro mundo,

O Mundo dos Poetas.

um minuto antes

Paulo D’Auria

eu estava no avião um minuto antes

sabia pra onde íamos

eu dava as ordens no avião um segundo antes

depois disso

o tempo parou

10 homens choravam

11 mulheres rezavam

8 crianças gritando

14 pares de olhos perplexos

somando somando até fechar a conta

o avião lotado

eu distribuindo as cartas

marcadas até uma fração de segundo antes

depois disso

o tempo

a primeira torre já era um rolo de fumaça

a torre nº 2 crescendo no vidro do avião

abri bem os olhos para ver

eu não erraria o alvo

eu estava dentro do avião um minuto antes

depois disso

e mesmo agora

quando você olha para o lado

quando você não me vê ao seu lado

quando você tem medo

e quando você nem imagina

eu estava lá naquele dia e agora

aqui

penetra da sua festa

10 homens se gabando

11 mulheres ostentando

8 crianças rindo

14 pares de olhos contemplativos

sorrindo sorrindo até fechar a conta

o país inteiro

eu estava no avião um minuto antes e agora

nesta fração de segundo e depois disso

dentro

do tempo

Um Pouco de Country, Por Favor!

Carolina Hermanas

Ela chorava quando olhava pela janela da sala

A chuva caindo bruscamente em meio ás pessoas,

Que caminhavam pela calçada cintilante de água pura.

Vestiu seu casaco grande,

Mas esqueceu do guarda-chuva,

Gostava de ser livre,festejar na rua!

Esqueceu do seu medo de amar,

Esqueceu de tudo que a fazia chorar,

Focando apenas na vontade de encontrar.

Encontrar uma válvula de escape,

Encontrar um quadro pintado de azul,

E não uma mão áspera,estúpida,

Desenhando um coração preto.

Ao lado dum poste vibrou junto á música,

Uma melodia suave ficava com a segunda voz,

Sendo a primeira o som da chuva.

Perguntou para o senhor o quê era

E ele respondeu : - Country.

A chuva cessou e o som se esvaiu.

Por um segundo,

Esqueceu dos problemas,

Encontrando um meio de distrair-se.

Aproximou-se do senhor novamente:

— Toque — disse a menina.

— Por quê? — respondeu o velho, tocando seu violão.

— Porque eu preciso de um pouco de paz. Um pouco de country, por favor!

Poetas catadores, catalegrias, catapaixões...

2011-11-14T15:02:00.001-02:00

Imagem: henriquecorreia.blogspot.com

Na Papoetaria de 12/11, André Dia(s/z)? leu o surpreendente conto de Álvaro Cardoso Gomes, “Achados na Praia”, em seguida, sorteou entre nós alguns sentimentos. A ideia era que cada um escrevesse sobre o sentimento sorteado como se este fosse um objeto recém encontrado pelo poeta. E mais, com a proibição de citá-lo no texto. Veja só no que deu:

Achados na Praia
de Álvaro Cardoso Gomes
(trecho) Leia na íntegra em na Revista E, clicando aqui.

Tenho achado coisas interessantes na praia. Outro dia, encontrei uma mulher boiando no riacho. Em meio a caixas de papelão, latinhas de cerveja, garrafas de refrigerante, sacos de lixo, ela se deixava levar em direção ao mar. Quando empacou num banco de areia, resgatei-a das águas e dos detritos.

Estava imunda e mal lhe podia divisar os traços. Levei-a, então, para casa e, com detergente, sapólio e uma grossa bucha, consegui tirar as manchas de óleo e barro. Depois que lhe dei um banho, usando sabonete e xampu, reparei que era muito bela. Tinha a pele branca, quase transparente, os cabelos loiros como o trigo, o corpo pequeno, os seios miúdos e pernas longas. Mas o que mais me encantou foi a boca vermelha como um morango(...) (para terminar de ler o conto, clique aqui)

Madrugada

Paulo D’Auria

“Se é macumba, chuta!” Diziam os garotos da minha vila. Mas eu via as balas, a pipoca, a canjica, e pensava: “Chutar? Por que a gente não come?”

Pois ontem de madrugada, voltando para casa, dobrei uma esquina e chutei, sem querer, mas com força, uma macumba. Tudo pelo chão: pinga cheirando, tigela partida, ebó esparramado. E um charuto rodopiando pelos ares em câmera lenta.

Com o chute, subiu, deu duas ou três voltas na frente do meu nariz, e caiu, chovendo brasas pela calçada. A fumaça ficou pairando no ar.

Fiz conchas com as duas mãos, capturando-a, e levei a órfã para casa. Lá, guardei-a num vidro vazio de palmito.

Deitei, mas não conseguia dormir em paz. Talvez (a voz da garotada ecoando no tempo) tivesse aborrecido alguma entidade, que agora me punia com insônia e angústias.
Fui buscar o vidro. A fumaça parecia se adensar. Era como se o charuto inteiro tivesse queimado ali dentro.
Liguei a TV para esquecer: “Fala que eu te escuto”, “Disque-amizade”, “Gincana eletrônica”. Eu não estava vazio o suficiente para encarar as bizarrices da madrugada com humor.
De soslaio, olhei para o vidro no criado-mudo. A fumaça se adensando mais e mais. Não era nenhuma entidade que me assombrava, era ela, a fumaça, viva, tumor sob a pressão da tampa rosqueada.
Encarei-a de frente, eu sabia o que tinha de fazer. Abri a tampa e traguei a fumaça toda de uma vez.
Eu não estava vazio o suficiente. Ali dentro, ardendo, era como se o charuto inteiro tivesse queimado.

Coração de Cristal
Marcelo Tadeu

O que tinha dentro daquela caixa

Jogada no lixo

Que brilhava tanto?
Me aproximei ainda com medo
Peguei a caixa com receio
Quando a abri
Para a minha surpresa
Eis que surge
Um objeto tão essencial
Um coração de cristal
Muito estranho
No lixo
Um símbolo
Uma representação
Um objeto
Tão bonito
Baseado no qual
Todo homem
Toma sua decisão

Braços

André Dia(s/z)?

Cabisbaixo

andava

debaixo do céu cinza,

chutou algo que rolou

até a sarjeta.

Limpou as camadas de lama

das pontas,

enfiou no bolso,

foi pra casa.

Lavou,

começou a brilhar.

Sorrindo

correu até o quarto

pendurou em cima da cama

e ficou olhando

o brilho das pontas

se tornarem braços

que embalaram seus sonhos.

Eram os braços da mulher amada

perdida num tempo longínquo

personificada agora

numa simples estrela

de papelão dourado.

Caneca de Chá

Carolina Hermanas

Entro na loja de penhores

E o encontro no meio da bagunça,

Empoeirado num canto.

Brilha como um cristal

E me olha como um diamante

Não resisto, olho na mesma direção,

E compro.

Chego em casa saltitante

Com o novo brinquedo,

Dou para ele um pouco de água

E observo seu movimento uniforme.

Borbulha de um jeito único,

Eletrizando-me ao encostar-se em mim,

Esquenta meu semblante com seu calor,

E derrama-se sobre meu corpo.

Em tempo: Paulo D’Auria escreveu sobre a Dor, Marcelo Tadeu sobre a Razão, André Dia(s/z)? sobre a Alegria e Carolina Hermanas sobre a Paixão.

Arqueologia - Escavando Poesia

2011-11-07T11:08:00.000-02:00

Imagem: capa do álbum "Para los
arqueólogos do futuro" de 1989,

da banda chilena "Congreso".

Na Papoetaria do dia 5/11, a partir do poema "Dino", do poeta Pipol, e de duas frases, de Foulcaut e Stephen King, tentamos ligar uns pontinhos soltos da História.

"Os acontecimentos na arqueologia das ciências humanas são acontecimentos-limite, anunciam os derradeiros momentos de algo prenunciando o surgimento de outra coisa" - Foulcaut

“O trabalho do escritor é conseguir tirar cada osso do solo sem danificá-lo. Às vezes o fóssil que você desenterra é pequeno, uma concha marinha. Às vezes é enorme, um tiranossaurus rex. – Stephen King

Dino (Pipol)

Equipe escavando na América do Sul

encontra os restos fósseis do que seria

o maior dinossauro que já existiu.

Cientistas renomados da América do Norte

não medirão esforços para provar que,

embora maior e certamente muito mais forte,

o novo dinossauro não era carnívoro,

e sua agressividade nem chegava perto

da do Tiranossauro Rex,

o dinossauro favoritos dos garotos

da América do Norte.

Passado Moderno

Carolina Hermana

Quem vive de passado é museu,

Monalisa, Leonardo da Vinci,

Retratos velhos e quase esquecidos,

Deixados de lado.

Não importa com quantos paus se faz uma caverna,

Modernidade traz à tona luz de graça,

A internet abençoada conecta o mundo,

Ocultando de vez o envio de cartas.

Ser ou não ser?

Fazer ou esquecer?

Protestar ou dormir?

Reclamar ou agir?

Escrevam poesias,

Pichem palácios,

Reclamem rebeldia,

Não elogiem os palhaços.

sobre palitos, deditos & doritos

Paulo D’Auria

eu vi a pintura rupestre na televisão

os homenzinhos palitos caçando com suas lanças palitos

grandes animais palitos do paleolítico

e eles (já) moravam no morro onde

faziam fogueiras cantavam trepavam

e desenhavam suas grandes façanhas na rocha

para a posteridade ver

(e 40 mil anos depois não é que eu vi

eu vi o pablo picasso palito na televisão)

a vida na pedra era dura

fazia inverno quando devia fazer verão

mulher se caçava na clava

(a vida na pedra era dura)

o deus sol era inclemente

(fazia verão quando devia fazer jardim de inverno)

e nem tinha inventado ainda a tal redenção

a vida / na pedra era / dura

feliz de minha vida mole engoli

a o último gole de cocacola e sorri

espanei as migalhas do colo

passei perfume

conferi a hora

e saí

lá fora o menino palito estendeu seu bracinho palito

e me entregou seu bilhete rupestre neo-neolítico:

tenho 6 irmãos

meu pai foimbora di casa

minha mãe impregada istá disimpregada

pregada

pregada na cruz palito da vida palito

com seus bracinhos palitos abertos

acho que perdi

a loco

motiva

o trem bala

da história

voltei para casa e tranquei

a história a porta a razão do lado de fora

mas a frase de um velho de 90 anos que trabalha na roça

batendo na porta da minha cabeça pedra:

“a vida é dura pra quem é mole!”

eu / sou / mole / mole / mole

de marré marré marré

futuro do presente

Paulo D'Auria

na arqueologia do futuro do presente os arqueólogos vão desenterrar a os ossos e os ossos e mais ossos da nossa cabeça vazia oca sem cérebro que o pouco os insetos já terão comido devolvido à terra na forma de limbo digo húmus na arqueologia do futuro do presente os arqueólogos vão desenterrar os nossos cocôs junto à fogueirinha de papel e calcular os anos pelo carbono 14 dos carros escapamentos de banco de couro e concluir que éramos contemporâneos moradores das cavernas viadutos e dos autómóveis de aço luxo na arqueologia do futuro do presente os arqueólogos vão cuidadosamente tirar o pó dos ossos de nossas cabeças ocas insossas e levantar a questão que ecoará através dos séculos o que afinal nós estávamos pensando?

Essência Envenenada

André Dia(s/z)?

Achei meu coração

enterrado no cemitério dos velhos sonhos,

já não batia como antes

mal podia reconhecê-lo

cada fraca palpitação

era um código Morse

que já não me dizia nada.

Os anos 2000 não são coloridos

como os desenhos dos Jetesons,

a revolução industrial

mastigou com seus dentes metálicos

cada vestígio da frágil semente,

bolhas esverdeadas de sabão

estouram todos os dias,

o índio mata para comprar drogas,

enterro de volta meu coração.

Quem sabe,

quem sabe um dia

o desenterre para um transplante,
esta troca tão sonhada

da inocente essência envenenada

O Poeta Flâneur

2011-11-02T11:16:00.000-02:00

Na Papoetaria do dia 29/10, o tema foi o poeta como espectador da cidade. O conto "Um Homem na Multidão, de Edgar Alan Poe, nos serviu de inspiração.

Um Homem na Multidão (trecho)

Há não muito tempo, ao fim de uma tarde de outono, eu estava sentado ante a grande janela do Café D. . . em Londres. Por vários meses andara enfermo, mas já me encontrava em franca convalescença e, com a volta da saúde, sentia-me num daqueles felizes estados de espírito que são exatamente o oposto do ennui; estado de espírito da mais aguda apetência, no qual os olhos da mente se desanuviam e o intelecto, eletrificado, ultrapassa sua condição diária tanto quanto a vívida, posto que cândida, razão de Leibniz ultrapassa a doida e débil retórica de Górgias.

Com o charuto entre os lábios e o jornal sobre os joelhos, divertira-me durante grande parte da tarde, ora a meditar os anúncios, ora observando a companhia promíscua reunida na sala, ou ainda a espreitar a rua através das vidraças enfumaçadas(...)

Longe de Seu Tempo
Marcelo Tadeu

Um velho
Vestido de terno e chapéu
Num calor imenso
No ônibus desejou bom dia a todos
Cedeu lugar para uma mulher sentar

Aos olhos de todos
Mais um louco
Puxava conversa com qualquer um
Como se conhecesse a tempos
Sorria contava piadas
Como se todos fossem íntimos

Aos olhos de todos
Mais um homem querendo aparecer
Aos meus olhos
Um velho carente
Em busca de atenção e alento
Ou talvez um homem
Longe de seu tempo

Abraço de Graça
Carolina Hermanas

Objeto pequeno rodopiando sozinho,
Roda, roda, roda e para.
Sorriso inventado
Se desmanchando sozinho,
Sorri, sorri, sorri e para.

Olhos feito túnel,
Mãos feito fada,
Corpo pequenino,
Sorriso inventado

Agarra minhas pernas,
Olha feito cachorro abandonado,
Implora por um pouco de abrigo,
Sorriso inventado

Me mostra a moeda,
Me mostra uma careta,
Joga os braços pelo ar,
Sorriso inventado

Qual o valor de uma moeda?
Qual o valor de um sorriso?
Qual o valor de um carinho?
Pensa, pensa, pensa e para.

Numa Camisa Amarela
André Dia(s/z)?

Eu vi a senhora
que passou rapidamente
passaria despercebida
não fosse a camisa amarela
destacando os seios flácidos a balançar.
Pensei em quantas bocas
já sugaram aqueles seios,
Seriam apenas
as sugadas inocentes dos bebês?
Ou também
as sugadas lascivas dos homens?
Aqueles seios
já teriam produzido leite?
Homens já teriam
esguichado leite naqueles seios?
Ela se foi,
se esvaneceu na multidão,
e o que ficou apenas
foi aquele par de seios flácidos
numa camisa amarela.

Quero vê se essa semana passo lá na universidade
Paulo D’Auria

lab lab lab
sílaba cilada sibila
no lab bab blab
labirinto trans trans
trans for má tico au tô má ti co
da cidade

“— Velho dos infernos! 74 latas, dois e vinte?!”
“— Ô Marilda”
GRITOS DE CRIANÇA
“— Vamo comê manga?”

labirinto cíclico
casal numa pista de dança
ônibus que repetisse sempre o mesmo trajeto
com uma pequena variação decimal (deu o sinal?)
chegando hoje a um lugar poucos centímetros distante de ontem
abrindo o círculo
circulando o circo

“— Tamires, vem cá!”
“— Vô pegá água”
ÔNIBUS FREANDO NA AVENIDA
“— Deixa o gato aí, viadinho”
“— Olha essa que vermelha!”
“— Quero comprá mais um negócio pra mim”
ÔNIBUS ACELERANDO NA AVENIDA

“— Quero vê se essa semana passo lá na universidade”
universo idade verso cidade inverso sub merso
lab lab tran si cidade lab lab
ratos que não aprendo
ex exp exposta experiência ciência sem resposta
condiciona dor (de ar de cabelo etc)
procurando a saída desta caixa esquina
lab bab bla bla bla
descre vendo sempre os mesmo círculos com cem trincos
a saída mas
a saída mas nunca
a saída mas nunca sem
a saída mas nunca sem dar uma
a saída mas nunca sem dar uma cabeçada
“— É nunca não! É nunca não!”

“— Quero vê se essa semana passo lá na universidade...
lá tem um pé carregado...
...senão!”

Onde Jesus Esteve

2011-10-20T02:03:00.006-02:00

Na papoetaria de 15/10, André Dia(s/z)? leu dois trechos bastante provocativos do livro “Os Cães Ladram – Truman Capote”:

1) “Vi uma vez o aviso numa porta, no bairro do Irish Channel: “Entre e veja onde Jesus esteve.”“O que é?” Disse a mulher que abriu a porta quando toquei a campainha.“Eu queria ver onde Jesus esteve”, expliquei, e por um momento ela pareceu perdida; seu rosto enrugado e branco como marshmallow; não tinha sobrancelhas, nem pestanas e usava um quimono de algodão fino. “Você também, querido” ela disse, e o riso farto fez seus seios fartos balançarem.“Mas você é muito pequeno para ver onde Jesus esteve.”

2) "Eles se sentem compelidos a provar algo, pois a classe média norte americana, da qual a maioria provem, reserva palavras cruéis para seus homens sensíveis, para os jovens inteligentes ousados que não provam imediatamente que seus dons rendem dinheiro vivo. Mas, quando uma civilização acaba, é dinheiro o que os sucessores procuram nas ruínas? Ou é uma estátua, um poema, uma peça?”

Confira, a seguir, o resusltado destas provocações:

Penetra
Paulo D'Auria

entre
entre e veja
jesus já
lá
na fila
do sus

abra
abra os olhos
e deixe
a luz de jesus cegar

lê
le ia
jonas na ba le ia
já lia
a bíb lia

lê
lê
levante a cruz
levante
levante a lona
e deixe o pequeno penetra entrar

clã
clan/destino

qué que temdeixa o menino cristo
dar suas gargalhadas
também
neste circo

deixe ele rir
com o palhaço ensinado
e as inflantes piruetas do elefante
infante

infantaria
derrube
derrube
à lona
o fraco
noucaute out out

lá lá lá
onde jesus esteve
ondeondasordas
um dia
também
lá tão bem
serão felizes

sorria meu bem
só ria
amém.

Onde Jesus Esteve
André Dia(s/z)?

Me lembro
de quando pequeno
procurar onde Jesus esteve,
mas não encontrei nenhuma pegada
nenhum indício,
Jesus era o homem morto na igreja?
A quem as velhinhas
botavam moedas na caixinha do altar?
Vi que não era,
Vi que Jesus era
O colorido das flores
A fofura da nuvens de algodão
A graciosidade
da menina mais bonita da escola,
Para mim
Jesus era a poesia
com que impregnei
meus primeiros e toscos versos
e que ainda faz
com que movimente esta caneta,
Jesus não é uma recompensa material,
Ele é o contrário
de tudo que se dá valor aqui,
Jesus é o sorriso
que me brota nos lábios
ao assumir minha condição de poeta
num mundo que escarnece
de minha escolha.

Grande Poeta
Marcelo Tadeu

Jesus Cristo mudou o mundo com seus poemas verdadeiros.
Um grande poeta reconhecido depois de morto, mas vivo na memória de cada um de nós.

Onde Jesus Esteve
Marcelo Ferrari

Prega com o palito.
Não tem palito!
Claro que tem.
Não tem, tô falando.
Vou prega com a mão.
Não! Com a mão não!
Economizei
mais de um mês
pra comprar este naco.
Com a mão você não prega!
E como vou prega?
Com o palito!
Não tem palito.
Claro que tem.
Onde? Meu deus!
Pergunte ao seu filho.
João Batista?
Não! Jesus Esteves!
Jesus, venha cá?
Onde está o palito?
Tá na despensa, pai.
Pregue lá!
E volte logo:dois palitos.
(...)
Cadê o moleque?
Onde Jesus Esteves!
Onde logo!
Onde logo!
Senão vou ter que
lavar as mãos.

poeta objeto

2011-10-14T21:58:00.000-03:00

Na papoetaria de 8/10, Caranguejúnior sugeriu que escrevêssemos todos como se fôssemos objetos.
Quer dizer, escrever a partir do ponto de vista de algum objeto.

Para ilustrar a ideia, passou seu "Poema Souza Cruz", em que o narrador é o cigarro de Clarice Lispector:

Sonhei que era o cigarro de Clarice
Toda vez que ela tragava Minh’alma
Via as palavras brincando em sua boca
Formando versos de fumaça
Seus pulmões eram o Playcenter
Hopi Hari, Happy Air!!
Toda vez que ela soltava-me
Meu espírito voava como poesia ao ar

Sonhei que era o Cigarro de Lispector (a Clarice)
Ela estava sentada
Em sua poltrona na sala
Pensamentos longínquos
Fumaças ao ar
Não havia nenhum passivo fumante
Que pudesse me inalar e estragar
Aquele instante vicioso. Ela e eu, só.

Sonhei que era o cigarro da Lispector
Eu, entre seus dedos
Morria devagar
Manchado de batom
Definhando aos poucos.
E ela nicotinamente relaxando
Sua brilhante mente
Brilhantemente...

Sonhei que era o cigarro de Clarice,
Aquela flor de Liz(pector)
Observei-a escrevendo um poema
Um poema sonhador, um poema Souza Cruz
E meus olhos em brasa de mero cigarro aceso.

Sonhei que era o cigarro de Clarice Lispector
Foram três minutos de ápice
De repente, Morri...
Deixei restos de mim em seu ser.

Enfisemas poemas taquicardias poesias
Acordei suado e amando
Pois naquele cinzeiro
Que ela me apagou
Existiam vários "eus" depositados
Que foram extintos em seus lábios

Agora, vamos ao resultado deste exercício

Caneta de Vinicius
Marcelo Tadeu

Sonhei que era caneta de Vinícius
E que estava entre seus dedos
Somente eu sabia seus segredos
Já era de madrugada e falávamos de seu novo amor
Vinícius estava animado
Minha tinta escorria pelo papel
Estava meio cansado
Mas aguentei firme
Sob seus dedos
Pois queria saber de toda história
Mas uma coisa horrível aconteceu
Minha tinta acabou
Uma tremenda decepção
Já que nem o fim da história
A outra caneta me contou

Amo sua Dor
André Dia(s/z)?

Todo santo sábado
Lá vem ela me visitar,
Depositando rosas aos meus pés.
Meus olhos duros contemplam os seus
Tão tristes e marejados.
Meu dedo apontado para o céu
Tenta lhe falar de esperança,
Que um dia irá reencontrá-lo,
Mas ela parece não entender
E soluça debaixo de minhas asas rachadas.
Mas, ao mesmo tempo, amo sua dor
Que rompe assim, esta solidão
Esta existência imóvel
De anjo de cemitério.

A Pedra
Caranguejúnior

Sou uma pedra
e por ser pedra
tenho alma de pedra
coração de pedra
e sentimentos de pedra

Mas garanto
não sou desumana
como vários seres "humanos"
que matam, roubam
e plantam a semente do mal

Estou aqui no seu quintal
estagnada, observando tudo:
das mais belas
às piores coisas

Já vi tantos fatos
que rolou no meu olhar
de pedra, uma lágrima

Meu desejo, neste momento
é voar e voar e voar...
Pode parecer estranho
esse meu desejo de pedra
Mas te digo, as pedras voam!!
Sim, basta você dar uma
mãozinha...

Senhora
Paulo D'Auria

O seu peso e o seu desprezo diário.
Só me olha quando está triste, mas não me vê.
Na alegria passa saltitante,
No inverno me cobre, me esconde,
No verão, me procura para dormir,
Aos domingos, cuida de mim, me acaricia com panos
me encharca de perfumes, me dá banhos
e, no fim, deixa cair sobre mim
uma gota de suor.

O seu peso e o seu desprezo
sou teu chão
você é minha dona
e senhora.

A Mais Bela
Paulo D'Auria

Você. Garanto. Não existe ninguém mais
nem mais bela nem mais feia
nem mais gorda nem mais magra
mais perfeita
ou mais burra
(olha para mim
mas só consegue ver
você você você)

Eu, todos os dias
e você nem percebe.
Dentro de mim, trago você
e você nem percebe.

Te estudo, copio, persigo.
Só com você
não sou vazio.
Tudo que fiz de minha vida foi te servir
e agora este palhaço entra em seu quarto
e te humilha
e vai embora
e é em mim que você desconta

É em mim que joga o vidro de seu perfume
mais vagabundo e favorito
me deixando em cacos
estilhaçado

Te entendo
e te perdoo
ainda é a mim recorre
neste teu último voo

É com meus pedaços que
num impulso
rasga os pulsos

morremos juntos.

Aniversário, o Vídeo!

2011-10-05T01:34:00.002-03:00

Aniversário

2011-09-18T19:51:00.002-03:00

Repente do Aniversário
André Dia(s/z)? e Paulo D'Auria

Vão aniversariar os Poetas do Tietê
E vão comemorar na feira
Que poeta não tem carteira
Para alugar bufê

Vai tá o Marcelão e o Caranguejo
O Paulo mais o André
Poetando com pastel de queijo
de carne e o que mais vié

Vai se muito bacana
Uns bebem caldo de cana
Outros bebem cerveja
Mas no final a poesia é a cereja

Do que esse povo gosta é de poesia
O encontro vai ser no Pacaembu
Palco de muito verso e alegria
Que não gosta de pastel que coma angu!

Tá to do mundo convidado
Pode vir Dona Maria
E também o Seu José
Pra ela eu faço uma poesia
Pra ele eu pago um café!

Um poema sobre algo que você nunca tenha feito antes

2011-09-10T19:00:00.000-03:00

Na Papoetaria deste sábado, sugeri um tema que me havia sido sugerido por Karla Jacobina em uma conversa por telefone há uns 3 anos atrás: "Por que você não faz um poema sobre algo que você nunca tenha feito antes?"

Então, mãos à obra:

Primeira Vez
Marcelo Tadeu

Eu não estava confiante
Minha intenção era de fugir dali
Não adiantaria se fizesse isso
Seguiria comigo por toda s vida.

Que mal estar
Que desejo de não estar lá
Em poucos minutos
Tinha que decidir

Mas porque tanto medo assim?
Não existia tanto perigo
Minhas mãos tremiam
Meu coração acelerado
Enfim
Será que toda a minha primeira vez
Será assim?

Bolada
André Dia(s/)?

Descobri outro dia,
Minha mãe me contou
Que tive trauma de bola
Quando tinha cinco anos,
Não lembrava disso,
Para mim
Simplesmente não gostava de bola,
Mas não,
Tomei uma bolada
Dos garotos mais velhos
Lá no colégio das freiras,
Depois a madre
Contou uma história
Na reunião de pais
Sobre um menino que
Não gostava de bola:
- Menino que não gosta de bola...
Vocês sabem o que é, né?
Eu nunca joguei bola
Mas já não me sinto infeliz
Pois descobri o que é um menino
Que não gosta de bola!
É artista!

Pivete
Paulo D'Auria

eu já fiz poema de amor
já fiz poesia social
já escrevi sobre flor
já fiz poema surreal

mas nunca escrevi sobre você
por quê?

já falei de sexo
botei no papel palavras sem nexo
escrevi sobre os moradores de rua
e fiz uma poesia para o homem na lua

mas nunca escrevi sobre você
por quê?

você que escondi atrás de personagens secundários
você disfuncional gordinho que não sabia empinar papagaio
não sabia jogar futebol
se apaixonava mais que uma meninha
e batia punheta pra vizinha

você o cara oculto dentro do escuro dentro de mim
você o menino-tarado-apaixonado
pare de desenterrar segredos
pode voltar pro seu buraco
de onde nunca mais te liberto
seu pivete
safado!

A Caixa de Cada Um

2011-08-31T01:06:00.002-03:00

Na Papoetaria deste sábado (27/08), André Dia(s/z)? trouxe o segundo capítulo de "O Pequeno Príncipe". Depois da leitura, nos fez a seguinte pergunta: O que há na caixa de cada um de vocês?

O Pequeno Príncipe (trecho)
de Antoine de Saint-Exupéry

Desenhei de novo.

Meu amigo sorriu com indulgência:

- Bem vês que isto não é um carneiro. È um bode... Olha os chifres...

Fiz mais uma vez o desenho.

Mas ele foi recusado como os precedentes:

- Este aí é muito velho. Quero um carneiro que viva muito.

Então, perdendo a paciência, como tinha pressa de desmontar o motor, rabisquei o desenho ao lado.

E arrisquei:

- Esta é a caixa. O carneiro está dentro.

Mas fiquei surpreso de ver iluminar-se a face do meu pequeno juiz:

- Era assim mesmo que eu queria! Será preciso muito capim para esse carneiro.

- Por quê...

- Porque é muito pequeno onde eu moro...

- Qualquer coisa chega. Eu te dei um carneirinho de nada!

Inclinou a cabeça sobre o desenho:

- Não é tão pequeno assim... Olha! Adormeceu...

E foi desse modo que eu travei conhecimento, um dia, com o pequeno príncipe.

Caixa de André Dia(s/z)?

Na minha caixa

tem um par de sapatos

que eu guardo

para a última caminhada,

São sapatos alados

para caminhar por cima das nuvens,

Por cima de toda coisa feia que me cerca,

Pularei o muro mais alto,

O muro com o arame farpado da maldade,

E sapatearei feliz

ao som das trombetas dos anjos.

Caixa de Marcelo Tadeu

Na minha caixa

Estão todos os meus sonhos

Talvez nunca saiam de lá

Em minha vivência

Talvez nunca os veja se realizarem

Mas sempre estarão lá

Manterei a caixa sempre cheia

Já que nunca deixarei de sonhar

Caixa de Caranguejúnior

Na minha caixa

Cabe nada e tudo

Cabe o branco e o escuro

Cabe o mar

Iemanjá

Na minha caixa

Cabe tudo e nada

Cabe o beijo da namorada

Cabe as Pirâmides do Egito

Cabe o grito

Na minha caixa

Nada e tudo cabe

Rosas Guimarâneas

Pra Lê Minsk

E o olhar de Clarice

Na minha caixa

Tudo e nada cabe

Paráforas e metábolas
Engenhocas e repimbocas

Einsteins e Franksteins

Te digo amigo

Que na minha caixa

Cabe a noite e o dia

Cabe um tantinho assim

De poesia

Na minha caixa

Há um poeta louco

Prestes a recitar

Um poema

Quiçá este poeta

Saía da caixa

Desembrulhe-se

E desenterre o poema

Pois lugar de poema

É fora da caixa!

A Caixa de Paulo D'Auria

O que você acha?

Cê acha que se encaixa?

Que acha uma brecha?

A minha caixa

embora quase cheia

sempre sera meia

sem você.

na minha caixa o mundo in

teiro e o céu e a lua

meia e o sol do meio

dia na minha caixa vazia

SYNchronicity:
Caixa Mágica de Marcelo Ferrari

2011-08-25T12:59:00.001-03:00

Na Papoetaria de 20/08, André Dia(s/z)? nos apresentou a história de Otávio Júnior (leia matéria abaixo) e em seguida nos propôs o tema: Meu 1º livro.

Otávio Júnior, militante da leituraBruno Dorigatti (Portal Litaral) · Rio de Janeiro (RJ) · 12/2/2010

O primeiro contato de Otávio Júnior com a leitura foi muito estranho, algo mais próximo da ficção, como ele mesmo ressalta. “Achei um livro no lixo, a caminho de um campo de futebol. Eu andando no meio do lixão, que ficava próximo à minha casa, encontrei um livro, levei pra casa. Aí tudo ficou nublado, o tempo fechou, e ia armar uma chuva muito grande. E eu li, li, li, e depois voltou tudo ao normal, o sol saiu de novo”, conta. Segundo ele, foi ali, ao ler Don Ratton, uma obra infanto-juvenil,que colocou na cabeça o desejo de ser escritor, aos 8, 9 anos de idade.

Morador da Vila Cruzeiro, na Penha, zona norte do Rio de Janeiro, mais conhecida como a comunidade do jogador de futebol Adriano, Otávio Júnior é aquele caso tipicamente improvável de quem não dá bola para as adversidades e corre atrás do que acredita. Em 1998, montou o projeto Teatro na Escola, com a peça O livro encantado, escrita por ele, e onde fez também o cenário com material reciclado, papelão e isopor que encontrava no lixo. Ia então às escolas para apresentar a peça, que falava da importância da leitura na vida das crianças. Esse foi o início. Hoje Otávio mantém o projeto "Ler é 10, leia favela", que, em três anos e meio, atendeu 6.500 crianças de comunidades como a sua, onde o livro praticamente inexiste.
Leia a matéria completa em:

http://portalliteral.terra.com.br/imprime_artigo/otavio-junior-militante-da-leitura

A Primeira Vez
André Dia(s/z)?

Lembro de ti
Como se fosse ontem,
Percorri tuas linhas
feitas de um mundo novo
Condensado no meio de tua capa dura
Que, a cada vez que abria,
Em êxtase, me deparava
Com tantas letras, vírgulas
E vida vibrante.
Em estado de priapismo lírico
Agarrava a caneta trêmula
E a metia a escrever coisas,
Pois senti
Que dentro de minha alma inquieta
Havia também várias letras
Prontas a serem ejaculadas,
E que, um dia, quem sabe,
Formariam, ao contato
Do velho caderno-útero,
O feto tresloucado,
Que desavergonhadamente,
Eu chamaria de poesia!

Inspiração
Marcelo Tadeu

Me acomodei num canto
Fiquei em silêncio
O dia estava estranho
Havia algo em mim
Que eu não sabia explicar.
Não queria conversa
Apenas queria ficar quieto,
Peguei um livro e comecei a ler,
E uma inspiração
Que só poderia vir do céu
Tomou conta de mim,
Peguei papel e caneta
E escrevi meu primeiro poema

O Guardador de Livro
Paulo D'Auria

Feito um guardador de rebanhos
o guardador de livros nunca os leu,
mas é como se os tivesse lido:
O guarda noturno da Biblioteca Municipal é analfabeto
E entende os livros no escuro.

Todos os dias ele vem no contrafluxo do rush
de seu barraco no morro
para o centro da cidade.
Os últimos leitores saindo,
os bibliotecários dando boas-noites,
as luzes se apagando.

Assiste a novela no celular com tv digital
e, ao final, começa a ronda.
De lanterna na mão, folheia os livros.
Começou adivinhando histórias pelas figuras,
hoje, entende tudo:

Abre os livros maiores e de letras menores,
elas se movem nas páginas,
acaricia-lhes com as pontas dos dedos.
Fecha os olhos,
apaga a lanterna
e ouve.

É na escuridão que Deus fala com ele.

Se Eu Fosse Você

2011-08-17T14:28:00.000-03:00

Em seu novo vídeo, os Poetas do Tietê propuseram uma brincadeira: Cada poeta declama um poema de outro integrante. Confira o resultado:

Reencarnação

2011-08-07T13:41:00.000-03:00

Na Papoetaria deste sábado,
Marcelo Tadeu sugeriu que trabalhássemos sobre o tema "Reencarnação", o resultado você confere abaixo:

Reencarnação
Marcelo Tadeu

Na minha outra vida
Tudo será mais simples
Já que agora sei todos os caminhos
Não perderei mais tempo
Não deixarei escapar
Nenhum momento
Na minha outra vida
Todos os dias serão grandes dias
Serei diferente
Na maneira de falar
De pensar e de amar
Levarei em mim os ensinamentos
Que tirei dos meus próprios erros
Me livrarei da ignorância
Que habita meu ser
Minha outra vida será fantástica
Pois agora
Eu sei viver

Caminhada Incessante
André Dia(s/z)?

A longa estrada
não termina nunca,
O ponto de partida
já não me recordo.
Apesar de ainda colher espinhos
Penso apenas
Em plantar as rosas,
Flores estas
Feitas de esperança,
Cujo perfume faz-me
Pensar em dias melhores
Já sem os espinhos
Lá do ponto de partida,
Nestas eras, tantas vidas,
Caminhada incessante.

Volta Revolta
Paulo D’Auria

Por que você voltou
Fazendo barulho como quem
Não deve nada a ninguém?
Por que você voltou
Desarrumando tudo outra vez
Como se fosse a primeira vez?

Sim, eu te amei,
Mas isso foi antes de eu mandar publicar
Um anúncio na seção de óbitos
Com seu nome, RG e fotos

Se você pensa que pode simplesmente reaparecer
Com essa cara de nada, de reencarnada
Saiba que tem muito pecado para expiar

Eu te odiei por esta vida e por 3 mais
Por sua causa recuei 3 estágios na minha evolução
Estou arriscando regressar como uma barata

Então não venha se fazer de sol
Com seu sorrido feito de sol
Não retorne radiante
Que joguei fora esta minha encarnação
Cavando 7 níveis de inferno
Onde lhe enterrei
Cavando 7 níveis de inferno
Para lhe soterrar.

Muy amigo...

2011-07-24T12:43:00.001-03:00

Aproveitando o recém-comemorado "Dia do Amigo", André Dia(s/z)? teve uma ideia genial para a Papoetaria deste sábado. Que escrevêssemos um poema não para o nosso melhor amigo, mas para aquele amigo traíra, aquele cafajeste que se dizia amigo, mas não passava de um tremendo interesseiro!

Para abrir a postagem, Oscar Wilde:

Loucos e Santos
Escolho meus amigos não pela pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila.
Tem que ter brilho questionador e tonalidade inquietante.
A mim não interessam os bons de espírito nem os maus de hábitos.
Fico com aqueles que fazem de mim louco e santo.
Deles não quero resposta, quero meu avesso.
Que me tragam dúvidas e angústias e aguentem o que há de pior em mim.
Para isso, só sendo louco.
Quero os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças.
Escolho meus amigos pela alma lavada e pela cara exposta.
Não quero só o ombro e o colo, quero também sua maior alegria.
Amigo que não ri junto, não sabe sofrer junto.
Meus amigos são todos assim: metade bobeira, metade seriedade.
Não quero risos previsíveis, nem choros piedosos.
Quero amigos sérios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, mas lutam para que a fantasia não desapareça.
Não quero amigos adultos nem chatos.
Quero-os metade infância e outra metade velhice!
Crianças, para que não esqueçam o valor do vento no rosto; e velhos, para que nunca tenham pressa.
Tenho amigos para saber quem eu sou.
Pois os vendo loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos, nunca me esquecerei de que "normalidade" é uma ilusão imbecil e estéril.

No Final Restam Poucos
Marcelo Tadeu

Me apresentei
Cumprimentei
Começava ali uma amizade
Foi o primeiro passo
Seria estabelecido então
Um laço, um pacto.
Pra mim era certo
Tudo estava claro
Eu tinha a absoluta certeza
Que tudo era pra sempre.
Mas o destino
Às vezes é ingrato
Não tem dó nem piedade
Me pregou um castigo,
Um belo dia
Fez sair da minha
Própria boca
Inimigo.

Ovelhinha Querida
André Dia(s/z)?

O prazer
de estar ao teu lado
se comparava apenas
às cenas de sonho
ao paraíso cantado pelos poetas,
Mas que poema escrever
se tinha toda poesia
personificada ao meu lado?
Lambuzei todo teu ser em mel
e você me emporcalhou com merda.
Entreguei, até,
minha própria integridade física
em bandeja de prata
para os bobos,
ovelhinha querida.
E, no final,
quem acabou tosquiado
fui eu.
Receba então
cada palavra
como uma faca em brasa
enfiada o mais fundo possível
em tuas partes mais íntimas,
A retorcer-se impiedosa
na lembrança
de teu desdém,
Moeda de troca maldita
neste comércio desigual
da amizade.

Poeta Menor
Paulo D’Auria

e aquele disco do Pixinguinha, sim
pode devolver, nada do que roubou é seu;
eu fingia não ver em nome de nossa amizade
mas você me fez questionar se isso existia

quando o senado aprovou a anistia
ampla geral e irrestrita
pensei em surfar a onda de paz
e lhe perdoar, mas
eu não tenho vocação para isto

devolva o disco, o resto
enfie naquele lugar!
a verdade é que as tralhas materiais
não valem um pensamento meu pra você

Dante mandou seus inimigos para o inferno
eu, poeta menor, só quero que você
me aqueça neste inverno e depois
vou embora sem dinheiro no criado-cego-surdo-mudo
sem olhar pra trás

Claro e Escuro: As Duas Faces Do Poeta

2011-07-16T20:07:00.002-03:00

Estes poemas são o resultado de nossa ultima oficina de poesia, idealizada a partir de uma entrevista com o poeta Glauco Mattoso, em que ele diz: "Sou fascinado pelo paradoxo, pelo oxímoro, pela antítese, pois acho que todos somos contraditórios o tempo todo ... Em nós convive o claro e o escuro, o certo e o errado, o prazer e a dor, o belo e o feio, entre outras dualidades. Mocinho e bandido, bonzinho e maldito, o poeta tem um pouco dos dois."
O exercício proposto na oficina era que cada poeta saisse de seu lugar comum, e mostrasse sua outra face. Como por exemplo, o poeta sergipano Araripe Coutinho conseguiu com essa simples foto, tirada no Palácio Museu Olímpio Campos, em Aracaju.

Paulo Dauria deveria escrever um poema fofo:

A Flor Na Qual Estou
A flor que eu lhe dei
não comprei em floricultura
no sinal fechado
não roubei de jardim sem dono
A flor que eu lhe dei, eu cultivei
o seu vento trouxe a semente
o seu olhar, a luz
o seu amor, o calor que a fez germinar

E cuidei para que não despertasse nas tempestades de verão
Para que não morresse no frio do inverno
Para que desse frutos no outono
E abrisse na primavera

A flor que eu lhe dei
A flor que eu lhe dei entreguei a cada dia
Dia após dia,
A flor que morre no vaso
sem àgua de sua sala
É essa flor

A flor na quaL ESTOU
Iteiro, nu

Uma flor apenas
Apenas uma
flor

Caranguejunior deveria escrever um poema formal, com rima:

Sem Pré-Conceito
Abaixo o preconceito
em geral
Todos tem o direito
à liberdade real
Abaixo a homofobia
Preconceito racial
Que hoje em dia
Não pode ser normal
Abaixo a intolerância
Acima a humildade
Abaixo a ignorância
Tenhamos mais humanidade
Ser "o mano"
Ser humano
Preconceito
é desumano
A cor da pele
A forma de amar
Todos nós temos que estar
No mesmo patamar

Marcelo Tadeu deveria escrever um poema social:

Protesto

Ele chegou
Sem pudor
Tirou as roupas
No meio de todos
Ficou exposto
Criou espanto
Ninguem imaginava
Tanta coragem
Nenhum outro
Teve a audácia
E gritou
No meio do salão
Cada membro
Cada parte do meu corpo
Representa minha indignação

André Dia(s,z)? deveria escrever um poema de amor tradicional:

Quarto Escuro

Ela me apareceu
Como lindo desabroxar,
De repente, desapareceu
Onde a encontrar?
Ela, que me fez compreender
O significado da palavra amor,
Me fez então, me perder
Num jardim, sem nenhuma flor
Onde estará a beleza?
Onde estará a felicidade?
Não estará aqui, com certeza
Longe de minha beldade
Deixo cair uma lágrima
Ao lembrar de sua mãozinha
A procuro, de maneira àvida
Ai! Onde estará minha florzinha?
Andávamos de mãos dadas,
Fazendo planos para o futuro
Doces tardes, agora negadas
a este poeta, triste em seu quarto escuro.

Páscoa-Pesach-Passagem

2011-04-23T21:02:00.006-03:00

Travessia
Marcelo Tadeu

Uma passagem
uma passarela
que um dia
mais cedo ou mais tarde
todo homem terá
que atravessar

O medo
o desconhecido de lá
aterroriza a vida
do lado de cá

Um monte páscoal
Paulo D'Auria

Passam as luas, cheias
passa inverno, primavera
passam os anos
uns após outros e outro e outros,
tudo tão lentamente
que me agarro às parede para não cair
tudo tão vertiginosamente
que tenho tempo de repetir e repetir e repetir

Passam os mares vermelhos
os cristos os moiséses
as cruzes

Talvez seja eu
procurando nos lados obscuros
e errados,
perco dias
acumulando-se na poeira
dos anos
e sinto
não ter aprendido nada
nada
nada

Ovos de Saudade
André Dia(s/z)?

Era pequenininho
me mandaram esconder,
pois viria o coelhinho
os ovinhos vinha trazer

- Não é coelhinho,
é alguém fantasiado!
Ouvi dizer meu vizinho,
o estraga prazeres do lado!

E assim, fiquei sabendo
que o coelhinho não existia,
os dedinhos fiquei lambendo,
ovinho melhor, nunca comeria!

Ovos de saudade
que ainda lambo nos dedos,
o doce não se esvaiu com a idade,
e de acabar tenho tanto medo!

Galinha de ouro
Paulo D'Auria

Queria ter essa galinha
que bota ovos de chocolate...
- Que arte!
Seria minha particular
galinha dos ovos de ouro!

VIRADA CULTURAL 2011 - SARAU AMBULANTE

2011-04-11T12:24:00.001-03:00

Os Poetas do Tietê irão realizar um Sarau Ambulante (é na rua mesmo!) durante a Virada Cultural 2011, que acontecerá neste fim de semana, dias 16 e 17 (sábado e domingo).

O Sarau Ambulante será em frente à Biblioteca Mário de Andrade no dia 16 - Rua da Consolação, 94, próximo ao metrô Anhangabaú, às 19:00hrs.

Participe!

Traga seu Poema e o grito poético!

Poesia na cabeça e no pé!

A Cidade Me Consome

2011-01-18T14:25:00.000-02:00

André Dia(s,z)? declama o poema "A Cidade Me Consome"

OS POETAS DO TIETÊ - 1° CARAVANA DA POESIA

2010-12-22T08:36:00.000-02:00

Nos dias 18 e 19 de Dezembro do ano 2010, foram os dias em que participei de uma experiência pra lá de emocionante e libertadora, os dias que foram realizados a 1° Caravana da Poesia, onde poetas de São Paulo foram ao Rio de Janeiro para 4 Sarais na periferia.A “viagem” começou mesmo na sexta-feira dia 17, onde me encontrei com o Poeta Marcelo Tadeu integrante do grupo Poetas do Tietê, em um bar no Anhangabaú, para umas cervejas e conversas antes de embarcarmos no buzão, e de onde iríamos direto para o Bixiga, mais precisamente n° 70 da rua 13 de maio, onde é o local da livraria do Buzo (Suburbano Convicto). Chegando ao local não havia ninguém na livraria, o porteiro pediu que entrássemos, pois, já haviam poetas lá em cima aguardando, subimos as escadarias e a livraria estava fechada e retornamos pelos degraus, para nossa surpresa havia uma poetiza do sarau da Cidade Ademar, uma das Camilas (Milane), sozinha, fumando um cigarro, ela nos chamou e nos informou que estava trancada lá, quando fomos até o portão, verificamos que o porteiro tinha nos deixado trancados no recinto também, entre gritos e assobios, ninguém estava lá para abrir o portão. Depois de várias ligações e quase 40 minutos trancados, vieram nos acudir, abriram o portão e foi uma sensação boa de liberdade. Subimos a 13 de Maio para encontrarmos o Pezão, achamos logo o poeta junto com o poeta Valmir Jordão e Tubarão, decidimos então, descer a 13 de Maio para tomarmos algumas geladas e papearmos, entre sobe 13 e desce 13, encostamos em um bar conhecido dos Poetas Valmir e Pezão. Entre cervejas e cervejas, os poetas que iriam participar da caravana, foram chegando, Sarau do Binho, Elo da Corrente, poesia na brasa, Sarau da Cidade Ademar, Suburbano convicto, Círculo palmarino e Vila Fundão, fora os Poetas do Tietê. O ônibus estacionou quase a uma da madrugada, e já estávamos quase todos embriagados de tanta cerveja que rolou, embarcamos e o ônibus partiu em direção a cidade maravilhosa.

Dentro do “buzão”, a alegria estava tomando conta, muitos poetas estavam indo ao Rio de Janeiro pela primeira vez e ainda por cima, para recitar poesias. Entre batuques de pandeiros e versos de samba, rap e (“ninguém vai nanar”) a viagem foi embalada pela madrugada adentro. Chegamos ao RJ e pegamos logo um engarrafamento monstro na Rodovia Presidente Dutra, conseguimos chegar ao SESC Ramos, onde fomos recepcionados, por volta das dez da manhã, a viagem foi longuíssima e cansativa, mas, todos estavam animados para a aventura poética na cidade. Tomamos café da manhã no SESC Ramos, almoçamos e relaxamos um pouco antes da partida para o primeiro sarau - Complexo do Alemão.

O ônibus partiu para o Complexo do Alemão, precisamente na Grota, uma das comunidades do local, o Buzo gravou a nossa chegada para o programa Manos e Minas da TV Cultura, desembarcamos na comunidade e logo de cara vimos as cenas que até então, só tínhamos visto pela TV, soldados armados de fuzis e metralhadoras, tropa de elite, caminhões de guerra, circulando pelas vias, o momento foi de tensão, mas, sabíamos que nada iria abalar a nossa vibe positiva. Seguimos até o local onde rolou o sarau, era um evento da comunidade chamado Circulando, sétimo ano que rola esse evento por lá. Os poetas foram anunciados pelos microfones e logo estávamos todos unidos, poetas-comunidade, na mesma sintonia. O Sarau começou com os tambores do Sarau da Brasa chamando os poetas, vários poetas se apresentaram, nesse meio tempo, os Poetas do Tietê foram até uma parte da comunidade gravar os vídeopoemas para exibição no blog, enquanto o sarau pegava fogo na outra parte do evento. Tudo correu bem, sem problemas algum, a receptividade da comunidade foi na paz, saímos do complexo do alemão por volta das cinco e tantas da tarde em direção a comunidade Fallet em Sta. Teresa.

Dentro do buzão indo em direção a Sta. Teresa, víamos da janela a beleza e a pobreza da cidade, uns pontos lindos, outros nada agradáveis do RJ, chegamos em Sta. Teresa por volta das seis e meia da noite, desembarcamos em um ponto onde tinham vários casarões antigos, ruas de paralelepípedos, bairro bem arborizado e bonito, logo pensamos que iríamos recitar naquele lugar amistoso, puro engano. Começamos a caminhar pelo bairro, subindo e descendo ladeiras, entrando por vielas e escadarias, logo a face da comunidade foi revelando-se para os poetas. Homens armados com pistolas e fuzis nos fitando, o tráfico imperando nas ruas, a pobreza de alguns a riqueza de outros e a tensão tomou conta de todos que ali estavam, sem exceção. Fomos chegando próximo ao local onde estava acontecendo um evento organizado pela comunidade, a cena foi de susto, bandidos armados faziam a segurança próximo ao local, uma fotografa que nos acompanhava, retirou a câmera da bolsa e logo foi repreendida por um dos traficantes, dizendo que não podia filmar nem fotografar e isso a base de gritos, a moça ficou em pânico e começou a chorar, o escritor Julio Ludemir que estava nos acompanhando e conhece a comunidade, foi conversar com o traficante para amenizar a situação. Subimos para o local do sarau que correu bem, apesar da tensão que rondava por ali, ao final do sarau, fomos convidados a comer um enorme bolo (e por sinal uma delícia!) que a comunidade havia preparado para o evento. Logo chegou a hora de parti já eram quase dez da noite, teríamos que subir ladeiras e escadarias novamente, poucos estavam dispostos, um dos traficantes que estava mais enturmado com os poetas, fez questão de ir buscar o ônibus para que não fizéssemos aquela romaria toda da subida, mais, não teve jeito, o ônibus não entrava naquelas vielas apertadas da comunidade, subimos a base da “canela” e chegamos ao buzão, suados, cansados e felizes por tudo ter corrido bem. Partimos então, para o terceiro sarau do dia no Morro Agudo em Nova Iguaçu, Baixada Fluminense.

Embarcamos e o ônibus partiu para Nova Iguaçu no Enraizados, uns cansados, outros ainda com as baterias carregadas, porém, ninguém desanimado, ainda estávamos no clima de adrenalina ocorrido no último sarau na comunidade Fallet. Chegamos ao local, centro de cultura do Enraizados por volta das meia noite e meia, e no local já estava rolando um evento com música e foi só os poetas chegarem que a animação tomou conta de todos, assistimos as apresentações de free style do MCs do projeto Enraizados, muito bom por sinal, tinha um menino de onze anos que mandou muito bem no free style. Após a apresentação dos MC’s, começou o nosso sarau com a abertura do sarau da brasa com os tambores chamando os poetas para recitarem, tudo na maior paz e alegria, todos os poetas visivelmente cansados fizeram um recital muito louco, mandaram bem em todos os poemas, encerramos com os tambores da brasa a noite de poesia, mais ainda rolou uma batalha de MC’s na brincadeira com os poetas e os meninos do projeto Enraizados, a noite só estava esquentando, um churrasco e muita cerveja ainda estava para sair, enfim, lembro que fui dormir por volta das cinco da matina, embriagado e com a garganta ruim de cantar e as mãos doendo de tocar atabaque.

Despertamos logo cedo numa manhã de domingo quente a beça, para nos organizar para ir à praia, de inicio a dúvida de qual praia ir, mais, a maioria venceu, iríamos a Ipanema, o buzão encostou por volta das onze da manhã, embarcamos de mala e cuia, pois, era nosso último dia no RJ, fomos a Ipanema, chegando no local de desembarque, logo todo mundo se espalhou, os Poetas do Tietê foram até Copacabana onde gravou-se um Videopoema na estátua do Drummond, que fica à beira da praia, e curtimos o Arpoador e Ipanema também. Tudo muito bom, tudo muito bem, mas, ainda teríamos o último compromisso no morro do Borel, último sarau da Caravana da poesia, embarcamos no buzão por volta das seis da tarde e partimos para o Borel.

Chegamos na comunidade por volta das sete da noite, desembarcamos em frente a um SESC, e pegamos umas kombis que é o transporte tradicional de quem sobe o morro, pois, o ônibus que estávamos não entrava nas ruas estreitas da comunidade, tampouco, subiria aquele morro imenso, a vista lá de cima era maravilhosa, dava para ver o RJ inteiro, muito lindo mesmo, o lugar não poderia se chamar outro – Chácara do Céu- onde desembarcamos na casa do Sr. Gabeira, líder comunitário, haviam duas placas que anunciavam “Rajadas Poéticas: Os Poetas estão chegando” no terraço da casa, sua esposa e família nos recepcionaram com uma galinhada (uma delícia!) para matar a fome dos famintos poetas, comemos bastante e depois ainda rolou uma sobremesa para fechar o banquete, subimos a laje da casa do Sr. Gabeira para admirar aquela paisagem deslumbrante do RJ é a melhor digestão que existe, comer e olhar a paisagem. Hora do último sarau, fomos para o local, uma antiga igreja, próximo a uma UPP (unidade de polícia pacificadora) da comunidade, fomos nos organizando e chamando a criançada toda para participar, alguns minutos depois, a comunidade já estava nos aguardando começar o sarau. Foi demais, a comunidade aplaudia cada um dos poetas que se apresentaram como se fosse o primeiro sarau da caravana, um dos melhores que fizemos nos dois dias de caravana, e para encerrar o sarau, fizemos uma ciranda com todos os presentes, as crianças adoraram. Nos despedimos de todos por volta das onze da noite, felizes, com a sensação do dever muito bem cumprido. Embarcamos nas Kombis e fomos em direção ao ônibus, embarcamos no “buzão” e hibernamos, não se ouvia um ruído de vozes, pandeiros ou outra coisa qualquer, só os roncos e respirações dos poetas fadigados. Por volta das três da madrugada, acordamos com o ônibus balançando e um barulho, o pneu do buzão havia estourado, um detalhe que não poderia faltar na aventura, toda caravana tem o seu perrengue, o motoristas e alguns dispostos desceram para trocar o pneu, depois de uns quarenta minutos, estávamos de volta a estrada. Chegamos em SP por volta das sete e meia da manhã da segunda feira, dia 20, cansados e felizes, com um gostinho de quero mais, fechando o ano com chave de ouro... olhei para trás e vi os poetas com suas malas voltando para suas casas e vidas reais.

Caranguejúnior

OS POETAS DO TIETÊ - I CARAVANA DA POESIA

2010-12-16T11:39:00.000-02:00

Os poetas do Tietê embarcam no buzão da I Caravana da Poesia que vai para o Rio de Janeiro em 2 dias e onde participarão de 4 sarais na cidade.

Organizado pela Poiesis junto com o escritor, apresentador e cineasta Alessandro Buzo, a I caravana da poesia vai contar com um buzão com 40 e tantos poetas de diversos sarais de São Paulo como: Brasa, Fundão, Elo da Corrente, Ademar, Suburbano e Binho, e os Poetas do Tietê foram convidados por Marco Pezão, Coordenador da Poiesis para participarem dessa jornada poética de 2 dias na Cidade Maravilhosa, abaixo os locais por onde a I Caravana da Poesia irá passar:

Sábado 18/12

14h - Complexo do Alemão

19h - Comunidade Fallet (Sta. Teresa)

22h - ENRAIZADOS (Nova Iguaçu, Baixada)

Domingo 19/12

Manhã e tarde (PRAIA)

18h - Ultimo Sarau no "Salgueiro"

Fonte dos locais: http://buzo10.blogspot.com/

Na volta postamos as fotos aqui.

Atrás dos Muros

2010-12-13T00:01:00.000-02:00

André Dia(s/z)? declama "Atrás dos Muros"

Poemanônimo

2010-11-08T08:55:00.000-02:00

Nesta reportagem espetacular, poeta desconhecido relata o trauma de seu contato com o sórdido "Poemanônimo"!!!!!

pedra fundamental

2010-10-24T14:27:00.011-02:00

Em 1928, na Revista de Antropofagia, um poeta até então pouco conhecido publica o poema que ainda hoje é lembrado como o grande divisor de águas da poesia nacional: "No Meio do Caminho", de C. D. de Andrade.
No mês de outubro comemora-se o aniversário de Drummond, e os Poetas do Tietê publicam suas variações sobre o tema "tinha uma pedra no meio do caminho".

NO MEIO DA INFÂNCIA
fernanda migliore

No meio da infância
estava a pedra,
novas matemáticas
outros jogos.

Mestres demais
ou fim da festa?
De repente,
nem dez brigadeiros me bastavam
nenhuma bola me rolava colorida
e os vestidos da menina eram
curtos pra mulher.

De repente - um só jogo:
Pula, pula, pula pedra!

No meio da infância
estava a pedra.
No meio do caminho,
do destino,
rola bola
pula pedra
brinca, brinca de pular.

PEDRAS DE DRUMMOND
marcelo tadeu

Ao Ler o Poema
Fiquei Imaginando
Ao viver, encontrei as pedras
Então, as tirei do meu caminho
E fui embora
Doce Ilusão
Aparecerem pedras novas

NO MEIO
caranguejúnior

I
No meio da pedra
tinha um caminho,
e foi por lá
que passei.

II
No meio da sala
tinha uma TV
e uma criança pálida
perdendo seu tempo

III
No meio da rua
pode-se encontrar
pedra, pó, erva...
e várias pessoas
sem esperança.

IV
No meio das ideias
Tinha um maracatu,
Tinha um maracatu
No meio das ideias
Então, não deu
Pra escrever linhas tortas
Nem pra eu
Nem pra tu
Só o
Ma
Ra
Ca
Tu

V
No meio da selva
havia pedras
Na selva de pedra
haviam meios
E o garoto com seu cachimbo
não encontrou o tal bom começo
Se perdeu entre as pedra.
É o fim.
(no
meio
do
começo
tinha
um
fim)

PÉTREA
paulo d'auria

A pedra de Drummond
é a maior pedra da história da literatura,
dura, dura, tão dura de engolir
aos puristas da alta-cultura

Mas não se faz literatura sem pedras,
não se faz arte sem pedras,
principalmente não se faz artistas sem pedras.
Poeta de flores e amores somente
não é poeta por inteiro.

Subo na careca pétrea de Drummond
e avisto ao longe.
Até onde
vai o caminho
sem fim.

MAR
paulo d'auria

falta um mar mediterrâneo
no meio da minha vida
falta um mar pacífico
no meio da minha tempestade de espírito
falta um mar atlântico
que me leve ao desconhecido

falta um mar
falta um mar
falta um mar
falta eu aprender
a nadar

NO MEIO DO DENTE
andré dia(s/z)?

No meio do dente
tinha um buraco,
Tinha um buraco
no meio do dente,
Tudo culpa da bala toffee
que arrancou a obturação:
Ai! Toffodido! Toffodido!

heterônimos do tietê

2010-10-22T18:25:00.004-02:00

Ainda inspirados pela visita à exposição sobre Fernando Pessoa no Museu da Língua Portuguesa, os Poetas do Tietê criaram seus próprios heterônimos:

Maicon da Silva (andré dia(s/z)?) é engraxate, nasceu em 1982 em Capão Redondo. Pegou gosto pela poesia ao encontrar uma antologia de poetas em uma caçamba de construção, juntamente com centenas de livros escolares novinhos em folha, bem próximo a uma escola pública.
Tem o sonho de publicar um livro, mas antes pretende juntar um dinheirinho para poder comprar um terno e gravata, pois percebeu que colegas de profissão que se vestem melhor têm a preferência dos "doutor" na hora da engraxada.

O Pisante do Doutor
Eu engraxo
com gosto,
pois engraxar
é uma arte.
Lambuzo de graxa
o pisante do doutor,
que se acha importante,
me olha todo superior,
mas ele mesmo, coitado,
não sabe dar o brilho
que eu dou
nos sapatos que vão embora
pros lugares onde nunca
poderei entrar.

Eva Ruiz (paulo d'auria) é professora de geografia aposentada da rede pública estadual. Atualmanete ministra oficinas de cordel em bibliotecas municipais. Tem 65 anos, é divorciada, não tem filhos e mora sozinha. Já teve fantasias com suas alunas.

Só, neto
Passam-me as horas do dia
esperando por você,
passam sem nenhuma alegria
molhadas pela chuva fria.

E eu perscrutando os porquês
do amor, do desamor, das idas e vinda (vazias)
da primavera sem bouquets
do cinza no meio da vida

Mas viver não é isso apenas:
enquanto a vida foge,
eu a te escrever poemas?

Ou será mais? se for,
que seja sonho, delírio que me aloje
em tua cama, teus beijos, teu amor!

Seu Joaquim (marcelo tadeu) tem 55 anos e é auxiliar de limpeza.

O faxineiro
Um dia desses
Varrendo a calçada
Parei pra pensar,
Fiquei olhando os carros
As vitrines
As roupa e as pessoas
E observei:
Os meus sonhos para alguns
São tão comuns
Que fiquei assustado
Um pouco tonto e com medo,
Me sentei em uma cadeira
E perguntei ao amigo do lado,
- Será que tudo que passa
pela minha cabeça
é besteira...

José da Silva (caranguejúnior) é guardador de carros - flanelinha -, tem 37 anos e atualmente mora na Rua das Esquinas Quaisquer.

Viagem dos Sonhos
Não peguei o bonde
Que passou em direção à Felicidade
Fiquei aqui
Perdido nesta cidade
Esquecido

Meu trabalho de guardador
Quebra o galho durante o dia
Guardo a dor no coração
Guardá-la eu não queria

Como o pão
Que o diabo amassou
Leio as notícias
Do meu cobertor

Choro sozinho
Rio sozinho
E sozinho vivo
Conversando com a lua
Que me garoa

Esperto fico
Sonho com o dia
Em que o bonde retornará
E eu poderei embarcar
E seguir viagem

Vídeopoemas III

2010-09-29T16:26:00.001-03:00

Reflexões sobre entrevista de Donizete Galvão

2010-09-26T14:34:00.004-03:00

"(...)Vidas acanhadas atrás de janelas / na cidade que não definha nem prospera. / (...) Nunca saí deste círculo de ferro. / Nunca saí dessa Minas que não termina." Trechos de "Ruminações", poema de Donizete Galvão.

Neste sábado na Papoetaria, discutimos uma entrevista do poeta Donizete Galvão concedida a Andréa Catropa para o programa Ondas Literárias.

A partir dessa discussão, vários temas foram sugeridos para o nosso "Poema do Dia", entre eles, "Vida Besta", "A Poesia Como Antídoto da Morte" e o fato da poesia estar fora do mercado, ou seja, "A Poesia Não É Mercadoria".

Abaixo, nossa produção:

Planejamento (vida besta)
Caranguejúnior

Quatro horas da matina
acordar, tomar banho
trocar de roupa e sair

Quatro ônibus
e um trem...

Trabalhar, sufoco
suor na testa
cimento nos olhos

Quatro pessoas
conversa no almoço
Quatro garfadas
e um arroto

Quatro passos
trabalho, sufoco
Suor na testa
cimento nos olhos

Quatro para às seis
final do espediente
quatro pessoas
na parade de ônibus

Quatro ônibus
e um trem...

Quatro passos
para casa
tomar banho
trocar de roupa
e dormir... zzzz

Poesia Antídoto da Morte
Marcelo Tadeu

Sei que um dia
não estarei mais aqui
O meu corpo, minha alma
estarão em outro lugar
que não sei onde é,
Neste momento não quero discutir
sobre este segredo,
Só quero ressaltar
que minha memória
ficará aqui
para sempre

Poesia Não é Mercadoria
André Dia(s/z)?

Fui no mercado,
entre as embalagens
coloridas
não havia poesia,
Falaram que lá
não vende dessas
coisas não.
Chegando em casa
sentei no vaso
e das entranhas
tirei inspiração,
Escrevi versos
que os outros
chamam de merda,
Não sevem para vender
mas me alimentam

Carros de boi, carros de bestas
Paulo D'Auria

não é porque os automóveis não choram como choravam os carros de boi
não é porque a janela se abre para o muro e não para o coreto
não é porque o metrô itaquera anda mais a passo que a carroça de Odualdo
não é por nada
não é por tudo
que a vida besta deixa de girar como vespa
como mosca varejeira depositando seus bernes
na água parada dos cérebros estacionados
a tv ligada a tv desligada
não se passa nada

não é porque eu lembro que era melhor
não é porque anseio será melhor
não é por nada
não é por tudo
que eu vou esquecer
que a roda do mundo deixará de girar
vomitando estações
onde
não quero saltar

POEMAVERA

2010-09-24T16:30:00.000-03:00

Você flor esperta alada despetalada

Ao meu lado me desperta de um

Sonho de verão nessa

Primeira primavera

Com um cheiro

No cangote

Falando

Que

Flores

Já

Abriram

Para

Que

Não

Perca

Hora

Não

Chegue

Atrasado

Estação

Cidade Jardim

E já é Primavera...

Caranguejúnior

SÉRIE SOBRE A DESPOLUIÇÃO DO RIO TIETÊ

2010-09-21T12:45:00.001-03:00

__________________________________

Utilidade Pública dos Poetas do Tietê:

A Rádio Eldorado FM estreou uma série sobre a despoluição do Rio Tietê em seu Site.

Nesta semana, a Rádio Eldorado celebra vinte anos da campanha da despoluição do Rio Tietê. O projeto, inspirado na experiência inglesa com o Rio Tâmisa, mobilizou milhares de pessoas no inicio da década de 90 com intuito de se criar uma solução para a sujeira que toma o rio que corta o Estado de São Paulo. Após ampla adesão da população e de diversas entidades ligadas à preservação do meio ambiente, o governo do Estado criou em 1992 o “Projeto Tietê”, que agora chega à terceira etapa.

Para ler e ouvir mais sobre o assunto e se antenar neste problema que está embaixo e definitivamente dentro de nossos narizes, é só acessar o site da Radio Eldorado FM.

Caranguejúnior

Haiquasis III

2010-09-19T15:28:00.003-03:00

Nesta postagem a participação mais que especial de Wellington Souza, do Benfazeja Comunidade Literária

Well Souza:

I
Grama artificial
não se apega
à natural

II
Casa vermelha
árvore vermelha
moça vermelha

Caranguejúnior:

I
Líbélula no orelhão
pessoas apressadas na calçada
vem e vão

II
Na mesa do bar
mãos no bolso
vento a soprar

II
Roseira na calçada
pára-raios a seu lado
a sorte está lançada

Paulo D'Auria

I
Céu cinza
flores vermelhas
inverno ainda

II
O vento sopra
o homem passa
sem deixar vestígios

André Dia(s/z)?

I
A palmeira balança ao vento
como um charuto trêmulo
na boca de um bêbado

II
A menina corre descalça
saliva em minha boca
inveja da sujeira em sua sola

Haiquasis II

2010-09-17T15:54:00.004-03:00

André Dia(s/z)?:

I
leio na placa
que é proibido pisar na grama
então, simplesmente olho

II
minha cara na privada
a urina que cai
deforma meu reflexo

Paulo D'Auria:

I
o sol através
das verdes folhas,
amoras no pé

II
um salto
e o ipê amarelo
no preto asfalto

III
quase ilusão
duas estrelas no espelho do Tietê
uma se move, era avião

videopoemas II

2010-09-10T11:17:00.006-03:00

ah, o amor!

2010-09-07T07:53:00.002-03:00

O amor e o desamor por 4 Poetas do Tietê:

Preconceito
Marcelo Tadeu

Para quem não gosta de escrever sobre amor
Eu vos digo
Não tem como fugir
Ele se veste de várias formas
Se apresenta com várias máscaras
E no seu texto
Ele pode estar lá
Como outra palavra

Meu nome é bonde, perdi o bonde
Paulo D’Auria

passou o bonde
o trem
bala
passou o a
mór
por que não escrevo mais os velhos poemas de amor ou por outra
por que não me apaixono mais
perdia a capa-cidade de amar?
qual o sentido de se doar
em um mundo em que tudo se latro-sina?

e pra não dizer que não falei das flores
do bouquet de 1.000 rosas roubadas
poderia relembrar a primeira namorada mas
perdi o bonde
o trem
bala
perdido (n)a estação
qual poeta de folhetim

e assim sem nem começar
o poema de amor chega
ao fim

O amor
André Dia(s/z)?

O horror
de me prender
nessa cruz,
O amor.
Não! Não mais!
Tirem os pregos
dessas chagas!
Não mais sangue!
Não mais pus!
Não mais lágrimas!
Só o esperma,
o gozo da masturbação!
Santa Punheta
Do Amor-Próprio!

Não era amor, era...
Caranguejunior

Pensei que era
Meu amô
Senti que era
Seu amô

Quando me tocava
E me olhava
Em minha barriga acontecia
Uma revoada de borboletas

Pensei que era amô
Senti que já era!
Quando o médico diagnosticou:
Não era amô querida
Era lombriga...

O amor é foda
Caranguejunior

O amor sou eu
O amor é você
E eu
O amor somos nós
O amor é você perto
Eu longe
E nós juntos na cama
O amor é definitivamente foda
É foda!

videopoemas

2010-09-01T18:30:00.003-03:00

poesia social

2010-09-01T15:25:00.002-03:00

"Por que existem favelas? / Por que há ricos e pobres? / Por que uns moram na lama / e outros vivem como nobres? / Só te pergunto essas coisas / pra ver se você descobre"
Trecho de "Quem matou Aparecida" de Ferreira Gullar

A poesia social de 2 Poetas do Tietê

Zé
Paulo D’Auria

é possível tirar alegria do homem que dorme na rua
é possível tirar poesia?
a comida acabou
a noite esfriou
a festa nunca começa

é possível cobertor tão grande para toda gente
é possível cobrir os pés da poesia
sem descobrir a cabeça?
e agora
a garrafa acabou
uma última gota

no meio do labirinto escuro
até as orelhas me cubro
escorro no salão de espelhos escusos
a festa nunca começa
a comida esfriou
a garrafa virou
zé
a poesia acabou

Quase chão
André Dia(s/z)?

Lá está
ele,
caído no meio-fio,
quase concreto,
quase chão.
Preta é sua cor
de sujeira
por cima
da cor negra
de luta.
Vida dura,
de miséria
de pele escura,
diferente
da vida bem nascida
que anda
de cabeça erguida
passando por cima
dele,
quase chão.

O SERTÃO VAI VIRAR SÃO PAULO E SÃO PAULO VAI VIRAR SERTÃO

2010-08-27T11:44:00.000-03:00

)))))))))))))) ((((((((((((((

Dias SECOS))) SECOS))) SECOS))))))

Ar SECO))) SECO))) SECO)))))

Povo SECO))) SECO))) SECO)))

Olhar SECO))) SECO))) SECO)))))

Lábios SECOS))) SECOS))) SECOS)))

Boca SECA SECA SECA

Garganta SECA SECA SECA

E eu reverberando)))) poesias de concreto...

)))))))))))))) ((((((((((((

Caranguejúnior

coisas que não existem

2010-08-26T13:19:00.005-03:00

“ A poesia é uma espécie de aventura para capturar coisas que não existem” Ferreira Gullar

Essa estranha aventura traduzida por 3 Poetas do Tietê:

Visão poética
Marcelo Tadeu

Eu vejo nos olhos
eu vejo nas águas
e vejo no ar.
Não tenho poderes
apenas sou poeta,
não enxergo com olhos,
e tudo o que vejo
escrevo.

O barulho
André Dias(s/z)?

O barulho
que passa,
pego no ar,
barulho das máquinas
dos homens,
barulho-homens-máquinas
me impedem de pensar,
quero rir
quero chorar
quero ir embora
quero almoçar.
Meu corpo se desfaz
em fumaça
misturada
com o barulho no ar,
nada para dizer,
muito para poetar.

Rede de caçar borboletas
Paulo D'Auria

no ar passarinho vento
sinal do celular da televisão via satélite
no ar 15 folhas de outono cheiro de esgoto
azul
e os pensamentos todos do mundo misturados

e o poeta pescando
poeta antena parabólica
poeta com sua rede de caçar
borboletas e furacões

no ar o menino e a pipa
a pipa leva o menino
pela linha que a prende
ao chão
às mãos
do menino que fica
e vai

cataventos birutas barômetros
metereologistas astrônomos astrólogos
o poeta são todos
e não é
nenhum

o poeta e o mundo

2010-08-19T13:36:00.004-03:00

"O mar batia em meu peito / já não batia no cais. / A rua acabou, quede as árvores? a cidade sou eu / a cidade sou eu" Trecho de "Coração numeroso" de C. D. de Andrade.

Imagem: o mundo nos óculos de Drummond,
fotomontagem de Paulo D'Auria

Poetas nem sempre se relacionam bem com a realidade concreta. Abaixo, dois Poetas do Tietê falam de sua relação com o mundo.

Dias de argila
André Dia(s/z)?

Ando
a esmo,
esperando
minha
hora,
poetando
inconsistência
de viver
dias feitos
de argila,
que quando
tijolos
caem sobre
os sonhos
que não
cessam de
existir,
pois não são
materiais.
É isso,
felicidade
não existe,
não pode ser
tocada,
medida,
catalogada,
só sonhada
eternamente,
então,
o poeta é feliz,
só que chora
por viver
num mundo
que não é seu.

Cerejas fora de época
Paulo D'Auria

o mundo é apenas um lugar
onde erro meus passos
de pé de chinelo qualquer
em quem o tempo testa seus dissabores

as certezas são cerejas fora de época
as verdades são vaidades amadurecidas demais
sinto o vento da primavera mesmo no auge
do inverno
a neve é um cobertor
que derrete

se faço versos
estou do avesso
quando me fecho
fico prosa

não olhe agora
estou nu
não acho a rima certa
para vida

a língua que nóis fala

2010-08-09T16:17:00.004-03:00

Nossa língua escrita e falada, traduzida por dois Poetas do Tietê

Língua Solta
por Caranguejúnior

O que eu falo
O que tu fala
O que nóis fala, mano!
Oxe!!

É bossa
É cumbia
É rock
É samba

Língua nossa
Sem frescura
Do povão
Da cultura

Ai dôul nôul! Explique isso!
Aimi nóti dógui nôul!

Soul Tupi
Soul Brazuca
Dou daqui
De Língua Solta

O que eu falo é bossa
Da língua nossa

Saravá!

Cólica Verbal
por Paulo D'Auria

penso brasileiro e escrevo português
minha identidade tem uma foto de passaporte
e outra de viagem
uma rima rica e outra pobre
uma prima bonita e outra má-o-meno
uma rima branca para um poema negro

banzo e saudade no cariri
branco e escravo no estômago tupi

eu te amo
eu lhe amo
amo você
e amo ela ela ela

guarda-chuva umbrela
pára-raios de antena parabólica
estrambólica
eólica
cólica verbal

Visões de Pasárgada

2010-08-06T13:31:00.003-03:00

Visões de Pasárgada por 3 Poetas do Tietê :

Todo poeta tem sua Pasárgada
por Paulo D'Auria

Todo poeta tem sua Pasárgada,
algumas têm amigos de verdade
outras têm sol a vontade
mas todas
tem prostitutas bonitas.

A prostituta, essa namorada natural dos poetas
a prostituta, que qualquer um pode ter
mas amar, amá-la, só os poetas sabem:
Amá-la inconsequente, amá-la na bebedeira
amá-la completamente, amá-la num poema;
o poeta, esse marido mítico das prostitutas.

Todo poeta tem sua Pasárgada,
algumas têm praias
outras têm rios
e todos nadam a largas braçadas,
tornam-se atletas, se esquecem de ser poetas!

Glórias, honrarias literárias podem esperar,
que sejam póstumas!
Pra já, - em Pasárgada, São Paulo
Sarajevo, Oslo – o poeta só almeja
o gozo.

Outra Pasárgada
por André Dia(s/z)?

Vim embora
De Pasárgada,
Lá nada encontrei
Que me interessava,
Paraíso de outro
Poeta,
Eu quero meu
Próprio paraíso,
Nada de exercícios
Pois sou preguiçoso
Quero dormir até
Meio dia,
Acordar com alguém
Diferente todo dia,
Lá não existem roupas
A criada se inclina
Com seus peitos grandes
Com meu desjejum,
Diante de minha cama
Há uma fila que não
Termina,
Todos vêm me acariciar
Com as mãos depois com a boca,
Eu sou o mais lindo
O mais desejado
E meu paraíso é ver
A volúpia de cada um
Diante de rei tão adorado!

Terra de Maria
por Marcelo Tadeu

Quando me encontrar no vazio
Quando me encontrar perdido
É pra lá que eu vou
Na Terra de Maria
Tudo faz sentido

Quando não souber quem sou
Quando me sentir ninguém
É pra lá que eu vou
Na Terra de Maria
Eu sou Rei

Sou Egoísta
E o caminho
Não Revelarei
Já que Maria
É só minha.

a história das flores

2010-07-16T16:42:00.003-03:00

para um poeta do tietê

Sim, eu vou à zona de fraque
levo flores à puta
e isso é da minha conta

Sim, eu vou à Roma de boca
roubo frutas no parque
e engulo a vida a goles de vinho

Sim, eu caio de boca na vida
apalpo frutas na feira
e, estando em Roma,
quero que o Papa se dane,
eu vou à zona

Sim, sim, sim
devoro a puta a talagadas soltas
e me embriago nos domingos no parque
apalpo a polpa da freira
e aplaudo o apupo,
eu roubo a vida no tapa
se for preciso

Mas viver não é preciso
é falta
de juízo
e fim.

O Jogo

2010-07-03T18:11:00.003-03:00

Três Poetas do Tietê falam sobre a eliminação do Brasil na África do Sul:

O Jogo
por Marcelo Tadeu :

A raiva, o grito, o revide, a violência
Sentimentos de quem já imagina
Que vai perder.
A calma, a paciência, o deboche
Sentimentos de quem já imagina
Que vai vencer

Acabou...

O Jogo
Por André Dia(s/z)?:

Me segurei... Tive vontade de chorar, mas estava cercado de pessoas... Essas pessoas que gritaram, que vibraram enquanto me mantive em silêncio durante os 90 minutos de jogo... E que depois, após a seleção ser desclassificada, só disseram palavrões. Mas eu não disse nada, só segurei a emoção.
Eu... Que não sou nenhum grande fã de futebol... Que realmente não entendo porra nenhuma! Tá certo, eu entendo quando é falta... Quando é gol, só isso.
E também entendo de segurar uma chance de ser feliz, mesmo que por poucos instantes, todo mundo torcendo pro mesmo time, sem rivalidades, todos irmãos vestidos de verde e amarelo... Até o dia seguinte e o sonho acabar...

O Jogo
Por Paulo D’Auria:

Não gosto de botar a culpa pelas derrotas em uma pessoa só. Sei que muita gente vai crucificar o Felipe Melo, muita gente vai meter a boca no Dunga, mas prefiro acreditar que quando um time com 11 jogadores perde, a culpa deve ser dividida por 11.
Aliás, antes de tudo, a culpa é de quem ganhou: a culpa do Brasil perder é da Holanda que ganhou!
Quando botamos a culpa neste ou naquele jogador, estamos egoisticamente desclassificando uma vitória merecida e suada do outro time, como se o nosso time merecesse a vitória de antemão e os outros fizessem apenas figuração.
Mas que o Brasil fez um primeiro tempo arrasador, que parecia que ia ganhar de 3, 4, 5, isso parecia. Mas depois, bastou um golzinho contra, uma jogada de escanteio magnificamente bem ensaiada pela Holanda, e pronto: o Brasil desmoronou.
O país do futebol alegre começou a apelar para a violência, esqueceram que futebol se joga com a bola e queriam jogar só com a chuteira...
Bom, nos vemos em 2014, quando o menininho que chorou no Vale do Anhangabaú, o menininho que chorou na praia de Copacabana, em Salvador, em Campo Grande, em Rio Branco, quando os 200 milhões de brasileiros menininhos terão a oportunidade de sorrir novamente.
Ou chorar, resgatando a sina de povo fadado à tristeza, quem não se lembra de 1950?... E que não venha o Uruguai!

Poesia Concreta das tuas Esquinas

2010-06-22T10:17:00.001-03:00

Fotos: Rose Tóffoli

ROLÊ

2010-06-13T14:59:00.000-03:00

Acendi uma vela
E fiz uma prece pra
SANTO AMARO
SANTA CECÍLIA
SANTO ANDRÉ

São Nunca
Que nunca me falte
SAÚDE ou SOCORRO

Desço a praça da SÉ
Em direção ao Sul
JAGUARÉ
Ou SUMARÉ
Já me encontro perdido
Em PERDIZES
Entre vários achados

Na VILA MARIA
MARIANA nem GUILHERME
Encontrei na VILA MADALENA

Me distraio com a
BELA VISTA
Da CACHOEIRINHA
E do CAMPO BELO

Do Alto da CASA VERDE
Vejo as motos
Mergulhando nas avenidas
Uns CARRÃO
E TATUAPÉ

De longe as buzinas
Incessantes
E daí se?
ITAIM BIBI, fofom, poooooommmmmm
Kabbuuummm...

Mais adiante
Respiro o ar quase puro
Debaixo de PINHEIROS cinzas
E fumaça preta

Na Marginal
Passa Fusca
Fiat uno
SANTANA
Passam trabalhadores
Acelerados...acelerando

A parada é dura
PARADA INGLESA
A barra é pesada
Na BARRA FUUUNDAAA
As seis da tarde

Quantos indo em direção
A LUZ
De certo que o PARAÍSO
É meio longe
E os Inferninhos lá na RUA AUGUSTA

Já pisei na CIDADE JARDIM
Arranquei uma flor
Do JARDIM IRENE
E plantei no JARDIM ÂNGELA
Para as mulheres guerreiras...

No JABAQUARA
Enchi a cara
Senti a falsa LIBERDADE
Fluir na cabeça

Copos de CONSOLAÇÃO
E um grito de IPIRANGA
De esperança...

Já deu minha hora
Vou embora pra BARUERI
O dia amanhecendo
E eu no TUCURUVI

Semana que vem
Novo rolê
Por aí...
Nessa louca REPÚBLICA

Caranguejúnior

POESIA ?NT?RR?G?Ç?O ( Sobre SP - II )

2010-05-19T21:19:00.000-03:00

Porque

tantas

linhas

Trem

tantas

linhas

de ônibus

tão poucas

linhas

horizonte

Caranguejúnior

POESIA ?NT?RR?G?Ç?O ( Sobre SP )

2010-05-19T21:15:00.000-03:00

Porque

Eu no CARRÃO

E TATUAPÉ?

Quer uma carona?

Caranguejúnior

PRAGAS URBANAS

2010-05-07T18:45:00.000-03:00

Olho para frente

Vejo carros enfurecidos

Dedo médio levantado

Ouço palavras sujas como o céu

Vejo o ar...

Vejo motos

E morte

Costurando seus túmulos

Mergulhando na sorte

Vejo Pessoas

Estressadas

Enterradas

Entre paredes de concreto e aço

Olho para o chão

Vejo formigas

Em fila Paulistana

Sem buzinar

Sem chutar retrovisores

Construindo suas vidas

Como formigas civilizadas...

Edizemqueasformigaséquesãopragasurbanas

Caranguejúnior
http://poesiadedaremdoido.blogspot.com/

ADUM <---

2010-04-23T23:42:00.000-03:00

A
Vida
Muda
Como
Uma
Muda

Sempre
Fala...

A
Muda
Muda
Como
Uma
Vida

Sempre
Muda...

A
Muda
Fala
Com
A
Vida

Maisavidanãoouve

Sempre
Surda...

Caranguejúnior

Lixo/Poesia - o que é rio? o que é peixe?

2010-03-23T12:30:00.000-03:00

Cardume
ROGERIO SANTOS

cato cacos de poesia
como quem garimpa
palavras perdidas
num dicionário da vida

acaso forro aflore
na Ilha das Flores
um eu expectador
personagem ou diretor

invoco terços vocábulos
verso tríade incesto
os Zés e meus eus
entre pilhas de dejeto

masco nós e cós e cuspo
como pet e pão e domo
minha terra prometida
meu maná estilhaçado

devoro por essa vida
tanto tudo todo todo
remo e rede e barco
e esse peixe multiplicado

que todo peixe é palavra
um feixe no xis da questão
aquele que nada e se cala
é peixe de um novo Sião

lixo e poesia

2010-03-19T18:48:00.003-03:00

Lixo e Poesia
ou Tietê, uma poesia possível

Haiquasis - Papoetaria 13/03

2010-03-13T14:48:00.005-03:00

Marcelo Tadeu

Suba no barco
jogue todo o seu sofrimento
para os tubarões e deixe
que eles estraçalhem
o seu tormento

Paulo D'Auria

I
Na areia na areia na areia
Medo do mar
ou medo de sereia?

II
As velas recolhidas
barcos na areia anseiam
o dia da partida

Papoetaria 2010

2010-03-06T13:32:00.007-03:00

Começou hoje a Papoetaria, a já tradicional Oficina de Poesia dos Poetas do Tietê no Tendal da Lapa agora em sua versão 2010.

Abaixo, o resultado de nossos primeiros exercícios:

Café Noturno: Exterior, de V. Van Gogh

Vazio
André Dia(s/z)?

Na minha frente,
Mesas vazias,
Os poucos rostos,
Também vazios,
Meu copo vazio.
Só as estrelas
No céu,
Estão cheias,
Cheias de esperança
No amor
Ou algo além,
Ou simplesmente
Inspiração
Para escrever
Uns versinhos
Para meu bem.

Glamour
Paulo D'Auria

Enquadrados no centro da fotografia os casais,
as mulheres, os passantes,
as luzes,
as luzes da cidade ardendo no centro da fotografia.

Mas as sobras aqui
e ali, nos cantos
venezianas entreabertas, vazias,
mesas vazias,
moleques de recados vazios;
galhos de uma árvore flutuando no canto,
o tronco fora
da fotografia.

Sobras sombras sem forma de fora
do centro ardente
da fotografia.

A Estação de Saint-Lazare, de C. Monet

O Último Trem
André Dia(s/z)?

Na estação
Eles vêm e vão,
Numa busca
incessante,
Corações de manteiga
e pedra,
Mergulhados no
ferro e a fumaça,
Espíritos macambúzios
presos na carne,
Aguardando o
último trem,
Rumo à estação
Paraíso

Fumaça azul
Paulo D'Auria

No céu sem cor
a fumaça é azul
a fumaça da locomotiva

Na estação sem cor
idas e vindas cinzas
e vidas
a fumaça é azul

A fumaça da locomotiva
sozinha alheia aos anseios
e passeios dos corações
em casacões marrons

Sozinha cumprindo o seu destinos nos trilhos
derramando a tinta azul de sua fumaça
nas telas
sem vida

No teatro do Tendal, bem ao lado de onde escrevíamos nossos exercícios, o Coral do Tendal da Lapa fazia uma apresentação e, claro, inspirou-nos.

A Chuva
André Dia(s/z)?

Um canto
Melancólico
Me chega aos ouvidos,
Anjos de negro
Anunciam o fim,
A chuva cai
Forte,
Varrendo de meus
Pensamentos
O que já se foi,
Nas colunas
De pedra
Deixo inscrito
O lamento
Do último poeta
A crer num
Mundo de ilusão.

Coro
Paulo D'Auria

A música dos coros sempre me fala ao coração, mas não é um diálogo. Não pede licença, não bate na porta.
Invade.
A música dos coros com suas mil vozes profundas não entra pelos meus ouvidos, envolve feito jibóia meu coração, extraindo minhas emoções por esmagamento.
A música dos coros sempre me faz chorar, porque dói.

PS: Estou nas cochias do teatro, de repente o elenco do coral invade os bastidores para a troca de figurinos. A moça de preto veste um espartilho vermelho acendendo em mim as emoções mais básicas do ser humano, as emoções com cores, resgatando-me do poço escuro para onde já me arrastava a música dos coros.

Papoetaria, todos os sábados das 11h00 às 13h00 no Tendal da Lapa, Rua Constança, 72.

Alegria!

2010-02-13T12:14:00.000-02:00

São dias de muita alegria!
É batucada! É carnaval!
Mas, que louco resistiria?
É coisa de brasileiro, afinal!

Muita gente vai encher a cara
e se matar nas estradas,
Vai tentar pegar mulher na marra,
Haverão muitas barrigas inchadas!

Haverá aumento de natalidade,
e do índice de infectados por HIV,
De tamanha alegria, mortalidade
com tanta estupidez, homem sempre à mercê

Dos piores resultados,
Colhendo da inconsequente plantação

Os frutos podres e amaldiçoados,

Não foi sempre assim? Vai dizer que não!

Eu te amo, São Paulo!

2010-02-06T16:37:00.001-02:00

Vejo o horror
sujar a paisagem,
Marginais correm
ante o som vibrante
da sirene,
Homens-cinza como
os prédios que me envolvem,
cospem das mãos, rajadas de fogo,
Vermelho tinge o quadro,
Antes sem cor, frio, impenetrável
como o semblante
do vendedor de bilhetes
de loteria,
Vindo de meu querido
Bixiga ! Ô, meu!
Macarronada com porpeta!
Eu te amo, São Paulo!
Mas, quem vai livrá-la
da escória?
Na Av. Paulista,
me refugio no metrô,
Luta entre gangues
ou torcidas?
Dá no mesmo!
Eu te amo, São Paulo!
Só espero pela ultima chuva,
Decisiva,
Que irá limpá-la
de vez,
E poderei andar de novo,
Solitário, na minha terra da garoa querida!

Poetas do Tietê

Passeios no Inferno

CracolândiaCaranguejúnior

O outro ladoPaulo D’Auria

Tupi or not tupi

Papoetaria no MAM

Arte Para Mudar o Mundo

Porque eu preciso de um pouco de paz

Poetas catadores, catalegrias, catapaixões...

Arqueologia - Escavando Poesia

O Poeta Flâneur

Onde Jesus Esteve

poeta objeto

Aniversário, o Vídeo!

Aniversário

Um poema sobre algo que você nunca tenha feito antes

A Caixa de Cada Um

Se Eu Fosse Você

Reencarnação

Muy amigo...

Claro e Escuro: As Duas Faces Do Poeta

Páscoa-Pesach-Passagem

VIRADA CULTURAL 2011 - SARAU AMBULANTE

A Cidade Me Consome

OS POETAS DO TIETÊ - 1° CARAVANA DA POESIA

OS POETAS DO TIETÊ - I CARAVANA DA POESIA

Atrás dos Muros

Poemanônimo

pedra fundamental

heterônimos do tietê

Vídeopoemas III

Reflexões sobre entrevista de Donizete Galvão

POEMAVERA

SÉRIE SOBRE A DESPOLUIÇÃO DO RIO TIETÊ

Haiquasis III

Haiquasis II

videopoemas II

ah, o amor!

videopoemas

poesia social

O SERTÃO VAI VIRAR SÃO PAULO E SÃO PAULO VAI VIRAR SERTÃO

coisas que não existem

o poeta e o mundo

a língua que nóis fala

Visões de Pasárgada

a história das flores

O Jogo

Poesia Concreta das tuas Esquinas

ROLÊ

POESIA ?NT?RR?G?Ç?O ( Sobre SP - II )

POESIA ?NT?RR?G?Ç?O ( Sobre SP )

PRAGAS URBANAS

ADUM <---

Lixo/Poesia - o que é rio? o que é peixe?

lixo e poesia

Haiquasis - Papoetaria 13/03

Papoetaria 2010

Alegria!

Eu te amo, São Paulo!

Cracolândia
Caranguejúnior

O outro lado
Paulo D’Auria